"LA LOCA DE LA CASA"

LOS BICHARROS (Genética y Sociopolítica) 12ª y última Parte

2011-01-10T15:47:00.003-03:00

SOL DE MEDIANOCHE

Repase en mi mente la enorme cantidad de errores que cometimos al observar algo que no entendíamos, teníamos tendencia a aplicar una mirada cultural sobre todo lo nuevo e incomprensible, buscábamos ejemplos y comparaciones tranquilizadoras y nuestra pretendida racionalidad se iba por la cloaca.

“Humanizar” todo lo que no entendíamos era una estrategia habitual, así teníamos mascotas a las que “solo les falta hablar”, y que son “casi humanas”, sin pensar que al negarle su esencia tambien les negamos la felicidad.

Recién ahora estábamos viendo a los Bicharros como seres inteligentes y capaces de elaborar estrategias de largo plazo, recién entendíamos que no eran unos insectos que observábamos desde la cómoda seguridad de nuestros microscopios, ahora comprendíamos que eran una amenaza a nuestra seguridad y tal vez a nuestra existencia y terminaríamos haciendo lo que hacemos cuando algo nos amenaza y nos hace sentir miedo, los exterminamos, porque no existe nada tan mortal como un ser humano asustado.

Los Bicharros eran una anomalía en nuestra cotidiana realidad, no habría un nuevo paradigma que los explique y los incorpore, nadie estaría de acuerdo en asumir ese riesgo, cada vez estaba más claro, para mi, que el fin de los Bicharros estaba cerca.

La voz de David me saco de mis pensamientos, Salí de mi habitación y mi amigo me indico que entrara al salón que hacía las veces de sala de reunión, allí estaban el burócrata de la Universidad, el de la Fundación y un tipo enfundado en un uniforme de fajina del ejercito, los galones indicaban el grado de Coronel, pensé que el informe de David había sido auténticamente dramático.

Después de las presentaciones, el burócrata de la Universidad comenzó un discurso sobre la seguridad y la responsabilidad de la Universidad en el experimento, pero fue interrumpido por Juan José que entró en la sala sin golpear, pidió perdón y me dijo que tenía algo urgente que decirme, fui hasta la puerta y J José en voz baja me anuncio que los Bicharros estaban tratando de entrar en D1 y D2, me dijo que había tomado la decisión de cerrar la esclusa que comunicaba con el resto del complejo, de momento los Bicharros se adueñarían de ambos Domos pero no saldrían al exterior.

Le dije que siguiera vigilando ambos domos y que investigara si había intentos de atravesar la pared de concreto que separaba los Domos del exterior, y si había signos de actividad que indicaran que había algún intento de penetrar a los laboratorios a través del piso del Domo, el salió corriendo y yo entre a la sala.

Cuando me senté tenía 4 pares de ojos clavados en mi persona, les explique las novedades y las ordenes que había dado, la piel del burócrata era de color ceniza, y salvo el Coronel que tenía cara de “yo sé que hay que hacer en estos casos”, el resto mostraba gran preocupación.

Yo tome la palabra.

Les dije que a mi juicio había dos caminos, tratar de controlarlos, cosa que dudaba, o exterminarlos, pero deje en claro que esa opción debía ser discutida con quienes podían aportar datos sobre la forma de hacerlo, ya que no podíamos arriesgarnos a una dispersión en el medio ambiente, yo, con mi pequeño discurso esperaba contener algún intento insensato del Coronel que transformara al remedio en una nueva y más dañina enfermedad.

El método más eficaz era hacerlo dentro del Domo, acordamos probar algún insecticida en D1 y en D2, cuando terminaran de penetrar, podríamos medir el efecto.

Cuando observamos la exclusa del lado que daba al Domo principal, vimos con sorpresa que la estaban atacando con algo corrosivo y ya habían logrado horadar parte del metal, yo calcule que en no más de 24 hs entrarían, después de todo los Bicharros también actuaban “culturalmente”, los insectos tenían una relación intima con los productos químicos, formaban parte de su vida y de sus estrategias de ataque y defensa, feromonas, venenos, sustancias irritantes, enzimas y una larga cadena de etcéteras, se contaban en su arsenal, este podía ser un buen punto para comenzar a conocerlos más profundamente, después de todo una de las reglas de oro de cualquier manual de estrategia decía que lo primero que hay que hacer con el enemigo es conocerlo.

Aclaremos la palabrita, “conocerlo” no es lo mismo que “entenderlo”, ya que si lo entendemos corremos el riesgo de identificarnos con él, y podría jugarme la parte más preciada de mi cuerpo a que eso no era contemplado por ningún manual militar de esta galaxia.

PRIMERA BATALLA

Colocamos en la parte alta del Domo un tubo por el que inyectaríamos un coctel con Dioxina en cuanto entrasen los Bicharros.

Y finalmente entraron, nosotros les tiramos el coctel con los dedos cruzados, los Bicharros se encogieron como bolitas, se quedaron quietos mientras nosotros conteníamos la respiración, cuando estábamos a punto de empezar a festejar, se levantaron y siguieron con lo suyo como si nada.

Nos miramos decepcionados, nuestro primer ataque se había transformado en una declaración de guerra, ¿Qué harían los Bicharros ante el ataque?, yo me jugaba la otra parte más importante de mi cuerpo a que no tardarían en lanzar el contra ataque, de pronto entendí que se nos había acabado el tiempo, todo lo planeado ya no servía para nada, muy a mi pesar tuve que reconocer que era la hora del ángel de la muerte enviado por Jehová, después de todo el Coronel tendría oportunidad de hacer lo suyo.

En solo 15 minutos estábamos reunidos, esta vez todos menos los estudiantes que se quedaron de vigías en la sala de vigilancia.

Por lo visto los biólogos, incluido mi amigo, se sentían culpables, porque todos me miraron a mi esperando mi palabra, yo los maldije por lo bajo porque me endilgaban la responsabilidad de habilitar al ángel de la muerte, suspire y dije,

-nos quedamos sin opciones y sin tiempo, no queda más remedio que destruirlos lo más rápidamente posible.

El Coronel tomo aire y saco pecho, creí que los botones de la chaqueta acabarían con la vida de Uma que estaba enfrente, en su rostro se dibujo un gesto de satisfacción, al fin podría dejar caer su fuego sagrado sobre la perversa anomalía creada por esa banda de civiles descarriados.

Yo pregunte, más que por curiosidad por ver si le podía amargar un poco la fiesta.

-Como piensa hacerlo, no olvide que es prioritario garantizar el exterminio total.

El burócrata asentía enérgicamente, el Coronel me respondió, y yo debí reconocer, muy a mi pesar, que la solución que proponía tenía sentido.

Se dio una alarma general, las instalaciones debían evacuarse por completo en solo 1 hora, todos corrimos a juntar nuestras cosas, ya en mi habitación tome mi laptop y le inserte un pendrive que me habían regalado en una librería, tenia estampado publicidad del negocio, yo esperaba que pasara el control, porque imagine que no iban a dejar salir información sobre todo el experimento, los fracasos no salen en los diarios, es mejor olvidarlos, y supuse que no sería idea del Coronel sino del burócrata, después de bajar todos mis archivos me lo colgué del llavero, tenía un aspecto de lo más inocente.

Tome mis petates y la laptop y me dirigí a la salida del complejo, tal como supuse en la puerta había un reten y todos eran revisados y confiscados, laptop y papeles iban a parar a un cajón, junto con el coro de protestas, no lejos el burócrata miraba satisfecho, yo me aferre a mi laptop e invoque derechos, hasta que con mi mejor cara de ofendido la deje, nadie noto mi pendrive, fui hasta mi automóvil donde me esperaban David y Uma, subimos y empezamos a transitar el camino hasta la ruta, al salir vimos a unos 200 Mts varios camiones del ejercito un Jeep con el Coronel sentado en el Capo y un automóvil con Sebastián y Clarisa a bordo, el resto venía detrás nuestro.

Ya había anochecido, el grupo estaba en silencio, el complejo estaba oculto detrás del cerro que teníamos adelante, dos camiones partieron, uno en cada dirección para cortar la ruta, aunque a esa hora estaba desierta, el Coronel estaba con un Handy en la mano separado del grupo.

Había en todo el grupo de investigadores una sensación de fracaso y desolación, todos habían comenzado a abrigarse, porque en la puna la temperatura cae con el sol, había un gran silencio, en medio de esa oscuridad sin luna y con ríos de estrellas.

El Handy del Coronel emitió un pitido, y hubo un breve dialogo con alguien del otro lado, acto seguido cambio la frecuencia y dio una orden breve, de momento no ocurrió nada, en un par de minutos apareció un jeep por el camino lateral a toda marcha, luego se sintieron varias explosiones apagadas y todo se ilumino, habían lanzado bengalas para iluminar el Domo y la luz se reflejo en los cerros circundantes, alguien los advirtió y los señalo, nos dimos vuelta y los vimos, una escuadrilla de caza bombarderos se acercaban desde el oeste a gran velocidad, iban a gran altura y al llegar cerca de donde estábamos comenzaron a descolgarse de a uno, de sus vientres se fueron desprendiendo espadas de fuego en dirección al Domo, cuando las bombas de fosforo lo alcanzaron todo se ilumino, el fuego se elevo furioso y las sombras de los cerros comenzaron a danzar en las laderas más lejanas, fueron 4 oleadas de aviones que convirtieron el valle del Domo en una olla de roca y metal fundido, tardaría días en enfriarse, el ángel de la muerte había actuado con su proverbial eficiencia y frialdad, había desatado el Armagedón, cuando había que exterminar, el exterminaba.

Sentí en mi brazo que alguien me golpeaba, era David que me preguntaba,

-perdona, ¿pero que día es hoy?

Yo mire mi reloj calendario y le respondí.

-Son las 22 Hs del 22 de Diciembre de 2012.

LOS BICHARROS (Genética y Sociopolítica) 11ª Parte

2011-01-05T10:12:00.002-03:00

LAS HEMBRAS

Cuando comenzó la reunión David anuncio que al terminar elaboraría un informe y lo enviaría a la Universidad con copia a la Fundación, pidió que todos fueran concretos en las exposiciones.

Comencé yo, dando un panorama del funcionamiento de los ciclos, que finalizaban con una crisis que daba inicio a otro ciclo, hable de que había diferencias de un ciclo a otro, que se producían avances tecnológicos, difíciles de detectar por las diferencias con nuestra propia tecnología, les dije que los Bicharros habían evolucionado de animales diferentes a nosotros, y que por lo tanto tenían una forma diferente de pensar, les conté la anécdota del arquitecto, que le pregunta a un amigo como diseñaría su casa, y él le responde que pondría los dormitorios en el piso de arriba, y el arquitecto le dice que esa es la respuesta de un simio, que considera a las alturas como el lugar más seguro, y que de hecho las casas humanas son representaciones simbólicas de los arboles, una casa diseñada por una vizcacha no estaría sobre la tierra sino debajo de ella y el lugar para dormir seria el agujero más profundo.

Les dije que nuestra dificultad para comprender muchas cosas que los Bicharros hacían se debía a que al analizarlos aplicábamos criterio humano, mientras ellos hacían las cosas con criterio Bicharro, y que el hecho de ser inteligentes no los hacía humanos en ninguna forma.

Luego hablo Uma, y dijo; descubrí que son los parias. Todos nos quedamos congelados, esperando que la revelación saliera de los labios del Husky.

.-Son las hembras de la especie-.

La revelación nos congelo del todo, las implicancias eran enormes.

.-El macho define la casta al inseminar a la hembra, es un método radicalmente diferente al usado por hormigas y abejas.- remato Uma. –Al no usar una Reina en la reproducción hace que la comunidad sea menos vulnerable, sus posibilidades de expansión solo requieren un pequeño número de individuos-

También informó sobre su teoría de que hacían con los cadáveres, según ella los usaban de alimento, reciclando así elementos que en el domo estaban limitados, y que eso podría ser un habito de la especie o solo una estrategia de crecimiento poblacional.

Yo pregunte cual era el umbral de crecimiento y que ocurriría cuando llegaran a él.

Uma dijo que desconocía el Umbral pero que cuando llegaran a él con seguridad buscarían expandirse hacia afuera.

Hubo una corriente helada que recorrió la espalda de todo el grupo.

Yo calcule mentalmente que con solo 4 individuos, 1 por casta y una hembra se podía iniciar una colonia, solo necesitábamos conocer el tiempo que llevaba a una larva llegar a adulto, anote mentalmente que debía calcular esa información con los datos del crecimiento poblacional, pero aun sin los datos las novedades eran para preocuparse y mucho.

Como nadie agrego mas nada, David dio por terminada la reunión, y todos nos retiramos en silencio a nuestras respectivas tareas.

Cuando volví a la sala de vigilancia, Juan José me mostro algo que me preocupo sobremanera, en una de las cámaras un Bicharro había trepado hasta colocarse a pocos centímetro frente al lente, como no tenían iris era difícil saber donde fijaban la vista, pero la atención que ponía en su observación era evidente, su trompa avanzo hasta tocar el lente, lo palpo y luego se fue tan rápido como había venido.

Le pedí a Juan José que se dedicara a buscar asentamientos de Bicharros en los otros 3 domos menores y que buscara señales de actividad en la parte de afuera de las esclusas de D1 y D2, luego me retire a mi habitación, tenía que redactar mi propio informe en la Laptop, pero en vez de escribir me recosté en la silla y me puse a analizar la situación.

No fue difícil imaginar que pondría David en el informe y tampoco la reacción del burócrata de la Universidad preocupado por la seguridad, en realidad empezaba a estar en algo de acuerdo con él, todo el asunto se estaba poniendo espeso. Habíamos cometido el error de mirar a los Bicharros como simples insectos en observación, y la realidad era que eran una especie inteligente, cuyas prioridades y necesidades no alcanzábamos a comprender, con la capacidad de elaborar estrategias complejas, y con un criterio muy diferente al nuestro sobre lo que era aceptable a la hora de conseguir un objetivo, era evidente que el concepto de individuo de los Bicharros era radicalmente diferente o simplemente no existía, de todas mis observaciones no recordaba haber visto ninguna característica de personalidad individual, el individualismo parecía residir en la casta y no en el individuo propiamente dicho, esto abría una infinidad de hipótesis que de momento no se podían resolver.

Cuando sonó mi interno temí lo peor y la voz de Juan José me lo confirmo.

En los otros domos había descubierto nuevas colonias, con su correspondiente Urbe, a diferencia de la urbe del domo principal, estas estaban camufladas por la vegetación que no había sido removida, ¿descuido o intencionalidad?

Los Bicharros se habían expandido sin que lo notáramos, J José también se tomo el trabajo de hacer un nuevo cálculo de población basado en los nuevos datos y la población total no había disminuido como pensamos, sino que había aumentado, la curva de aumento poblacional solo se amesetaba en las matanzas, y como las hembras no eran asesinadas, la producción de larvas se mantenía intacta.

Se me ocurrió una idea poco agradable, la matanza que habíamos visto no se debió a una búsqueda de equilibrio de fuerzas, tal vez los Bicharros practicaban algún tipo de Eugenesia.

En este nuevo enfoque, los motivos del ataque de los mojes, respondería a la necesidad de reencauzar un objetivo principal, y no necesariamente era el equilibrio, lo que estaba afectado en la situación previa a la crisis era el ritmo de expansión de TODA la colonia, ya que en apariencia se dedicaron a expandir a las actividades de los Mercaderes, los Sabios en apariencia habían formado una alianza con ellos y las hembras habían bajado su ritmo de reproducción, si el plan maestro de los Monjes se basaba en la expansión, esto lo atacaba directamente.

Esto comenzaba a ponerse cada vez más interesante y a la vez más preocupante.

Tenía que reformular toda mi estrategia de observación, pero…¿tendría tiempo?

Continuara

12ª Parte; EL SOL DE MEDIANOCHE

LOS BICHARROS (Genética y Sociopolítica) 10ª Parte

2011-01-04T18:00:00.003-03:00

CRISIS Y CICLOS

El primer síntoma de cambio ocurrió en El Ágora.

Observe que la proporción de los reunidos en el Ágora había cambiado, por ahora era de 3 a 1 a favor de Los Sabios, establecí puntos y objetivos a ser vigilados, después de observar atentamente las grabaciones note que la actividad de los Mercaderes era mayor, también se habían multiplicado los depósitos y los viajes de transporte.

Note que había Sabios en los depósitos y acompañando a los Mercaderes en algunas ocasiones, también era notorio que las construcciones que antes abarcaban una variedad de ítems, se estaban concentrando en lo específico de la actividad propia de los Mercaderes.

Cuando la proporción alcanzo 2 a 1 los signos de deterioro en la evolución eran evidentes, al parecer el incremento en el poder de los Mercaderes provocaba un desequilibrio en la actividad social, note también una merma en el numero de Parias (finalmente había adoptado el nombre) circulando en la Urbe, programe un rastreo de esta casta para saber donde se encontraban.

Finalmente los encontramos diseminados en el campo, como no tenían una ciudadela propia, se limitaban a deambular sin rumbo fijo, note también lo que me pareció un deterioro físico de los miembros de esta casta.

Tuve la clara sensación de que se aproximaba una crisis.

Cuando la proporción se invirtió y quedo 4 a 1 a favor de los Mercaderes, la Urbe parecía estar sometida a una especie de dictadura, salvo los depósitos de los Mercaderes, el resto de las construcciones mostraban signos de deterioro, ya no había nuevas construcciones y el descuido era moneda corriente.

Tuve un presentimiento, en ese momento no acerté a explicarme el porqué de esa premonición, pero dispuse que se realizara un censo entre los Bicharros, ya los habíamos hecho anteriormente y disponíamos de cifras y porcentuales de crecimiento.

El resultado me alarmo.

El número de Bicharros había descendido, levemente, pero había una clara tendencia a la disminución.

No lograba entender como operaba esta disminución, ya que no había cadáveres, nunca en realidad habíamos visto un Bicharro muerto, salvo los que morían asesinados por los monjes en la represión por las crisis, y esos desaparecían rápidamente en el interior de las cuevas, solo suponíamos que morían también de muerte natural o de cualquiera de las otras maneras en que se muere todo en la tierra, pero no sabíamos cómo ni que hacían con los cadáveres.

A pesar de que muchas preguntas no tenían respuesta aun, las señales eran claras, estábamos a las puertas de una crisis, el ciclo estaba por cerrarse y era muy probable que se abriese uno nuevo.

Y el ciclo se cerró, en realidad se cerró esa misma noche, cuando todos dormíamos, y nos enteramos por la mañana al notar que casi no había actividad en la Urbe y que los Mercaderes y los Sabios habían disminuido su presencia.

Al revisar las grabaciones vimos como se desencadenaba el ataque de los Monjes con su púas en ristre, masacraron Bicharros sin piedad alguna, a medida que caían las victimas los parias se llevaban los cadáveres a las cuevas.

Note que el ataque fue solo en la Urbe y que al parecer no resulto muerto ningún paria, realice un muestre minucioso en cámara lenta y pude comprobar mi teoría, solo mataron mercaderes y sabios.

Ya no cabían dudas, los monjes eran los custodios de un equilibrio que escapaba a nuestra humana comprensión, y la forma de restablecer el orden era la extrema violencia, todo el episodio me recordó la historia bíblica de Sodoma y Gomorra y la impiadosa reacción de Jehová.

La violencia había sido de tal magnitud que varios edificios resultaron dañados, en especial uno mostraba rajaduras importantes, de pronto toda una sección de la construcción se vino abajo, y lo que vimos nos dejo a todos helados.

El interior quedo expuesto, y allí, en pequeños alojamientos había una multitud de larvas, finalmente veíamos algo que nos indicaba cual era el ciclo de reproducción de los Bicharros, los parias se movieron a gran velocidad, cada uno tomo a una larva y la traslado a otro edificio, que supusimos tenia la misma función, fue sorprendente la velocidad con que todas las larvas fueron evacuadas.

Uma Carbone pareció entrar en estado de gracia, se desconecto del mundo y las próximas 24 Hs se adueño de los videos y los miro una y otra vez, solo bebió café y alguna que otra galletita.

El resto decidimos que era mejor dejarla, ya que ella era la única entomóloga, y esto entraba dentro de su especialidad.

Nos dedicamos a rastrear todo el domo para hacernos un cuadro de situación inmediatamente después de la crisis, el resultado fue que las actividades rurales proseguían igual, las ciudadelas de los Sabios y los Mercaderes parecían estar en estado deliberativo y Los Monjes seguían con su actividad normal como si nada hubiese pasado.

Decidimos hacer una reunión esa misma noche a instancias de David, ya que quería enviar un informe cuanto antes, se lo comunicamos a Uma quien asintió con la cabeza sin apartar la vista de la pantalla, a un costado se había formado una verdadera montaña de notas y dibujos, pensé que Uma a la hora de trabajar también parecía un Husky.

La reunión de esa noche seria una verdadera caja de sorpresas, nuestra visión de los Bicharros cambiaría radicalmente, dejaríamos de mirarlos como a pequeños humanitos.

Continuara

11ª Parte; LAS HEMBRAS

LOS BICHARROS (Genetica y Sociopolitica) 9ª Parte

2011-01-01T21:22:00.005-03:00

LA REUNION

Un dia David vino a verme para comunicarme que vendría a visitarnos un representante de la Fundacion y un representante de la Universidad, estaban muy intrigados con lo que leían en los informes, y la Universidad en particular tenia temor por la seguridad del experimento, ellos temian que se transformara en una especie de plaga descontrolada, al parecer lo ocurrido en los 80` había dejado huella.

En la reunión, muy a mi pesar termine siendo la estrella, ya que estaban interesados en mis descubrimientos de la sociedad bicharra, les explique mi teoría de las 4 Castas, se mostraron interesados en el porque de los nombres que les había puesto, les dije que a LOS MONJES GUERREROS los había bautizado asi por que eran los únicos que hasta ahora habían usado armas y no parecían estar interesados en la administración de la Urbe, también eran los únicos que realizaban ceremonias rituales, y en vista de las actuaciones que habían tenido parecía que fueran una especie de custodios del orden establecido, y cuando este era afectado actuaban sin tardanza y sin piedad. LOS MERCADERES, porque parecían ser eso, ellos eran los únicos que acumulaban y trasladaban elementos de diverso tipo, aunque no había indicios de alguna actividad económica en sentido humano, pero era probable que los valores de cambio fueran incomprensibles para nosotros, en cuanto a LOS SABIOS no parecían tener ninguna actividad material alguna, sin embargo su ascendiente parecía evidente, y todo hacia suponer que estaban detrás del desarrollo, en cuanto a la cuarta Casta, no me había decidido por ningún nombre, al parecer solo eran aptos para trabajar para otros, había pensado ponerles el nombre de PARIAS por la casta hindu, pero como me caian mas simpaticos que los otros tres no me decidia a endilgarles el nombrecito y lo de Negros tenia demasiadas connotaciones y referencias humanas, asi que de momento lo deje en suspenso y los mencione solo como la casta de los trabajadores.

El informe les intereso mucho, el problema surgió cuando comenzaron a hacer preguntas, eso fue un largo y repetido “no sabemos”, Como se reproducen?, tienen dos sexos?, como se comunican?.

Y la gran pregunta de la noche, en que se basa su tecnología?, yo sonreí con disimulo y deje que otro contestara, habíamos tenido una encendida discusión al respecto, asi que deje que les dieran la opinión mayoritaria, que no era la mia por supuesto.

Estamos demasiado acostumbrados a creer que el desarrollo tecnológico se relaciona con la capacidad de generar cada vez mas calor, de hecho el modelo de desarrollo de la cultura occidental bien podría catalogarse asi, un amigo mio sostenía que cada escalon tecnológico podía medirse en grados centígrados, los necesarios para cocinar los alimentos, hornear cerámica, fundir metales blandos, luego mas pesados, producir vidrio etc, etc.

Sin embargo, ese es el único camino o es tan solo UN camino?

Para obtener vidrio se requiere casi la misma temperatura que para obtener hierro, si no hay vidrio no hay telescopios y por lo tanto el desarrollo en astronomía es limitado.

Pero…los Mayas no conocían el vidrio y por supuesto no tenían nada parecido a un telescopio, e hicieron cálculos astronómicos de extraordinaria precisión sobre el movimiento de la galaxia, y establecieron ciclos que plasmaron en sus increíbles calendarios.

Los bicharros ni siquiera eran humanos, eran una mezcla genética de insectos y reptiles, decidir como seria su tecnología, y que tipo de cosas podían o no hacer, era el colmo de la soberbia.

Uma fue la encargada de darles a los visitantes la versión ortodoxa de la tecnología bicharra, yo guarde un prudente silencio, por otra parte no tenia sentido agregar complejidad al informe que esas dos personas se llevarían, con lo dicho ya era suficiente.

Mi deseo era que se fueran de allí cuanto antes y me dejaran seguir trabajando.

El representante de la Universidad nos dijo que estaba preocupado por la seguridad, e iba a discutir el tema con el rectorado para ver que precauciones tomaban, también nos pidieron que semanalmente les enviaramos informes parciales y que les comunicaramos de inmediato cualquier novedad.

Todo eso significaba mas burocracia y eso era inversamente proporcional a la efectividad del trabajo.

Finalmente se fueron y pudimos volver al trabajo, yo ya tenia una teoría sobre los ciclos, las crisis y el restablecimiento del equilibrio, pero me llevaría varias semanas comprobarlo.

Continuara

10ª Parte; CRISIS Y CICLOS

LOS BICHARROS (Genetica y Sociopolitica) 8ª Parte

2011-01-01T21:19:00.001-03:00

Un cuento de; Nelson Barbón

URBI ET ORBI

Tardamos varios días en instalar los equipos de video apuntando desde varios angulos a la Urbe, había 4 microfonos parabolicos que podían apuntarse a un mismo punto y una grabadora digital de gran capacidad para acumular las imágenes.

Desde que comenzamos la vigilancia, me molesto que no captaramos ningún sonido capaz de ser identificado como proveniente de los bicharros, salvo los sonidos de arrastrar, mover o golpear típicos de la actividad que desarrollaban, no teníamos ni la mas remota idea de cómo se comunicaban entre si, y de momento no lo íbamos a averiguar salvo por un hallazgo fortuito y muy improbable

Necesitaríamos capturar a varios y ponerlos bajo un microscopio, llenarlos de cables y hacerles autopsias, sin garantías de que eso sirviera para saber mas de lo poco que sabíamos, y tamaña acción estaba fuera de nuestros planes.

Esto significaba que de momento, debíamos descartar el contacto directo, todo lo que podíamos hacer es lo estábamos haciendo.

Había una construccion en el centro de la Urbe que se diferencia del resto, era como una plaza de toros, un circulo sin techo y redeado de un muro circular, allí solian reunirse varios bicharros del clan de los Mercaderes y de los Blancos, los Blancos eran siempre mayoría, no entendía el propósito de eso, hasta que al ampliar la imagen vi algo que antes había pasado por alto, TODOS LLEVABAN COLLARES, si, como suponía, esos ornamentos significaban una jerarquía destacada, era muy probable que ese fuera el centro de poder administrativo, un centro de poder donde los Blancos eran mayoría y los Monjes no participaban, tal vez porque la fuente de poder de los Monjes se basara en el poder militar y no en la administración.

¿Pero cual era la función de los Blancos?

No encontraba respuesta a esta pregunta, no veía que tuvieran una actividad destacada, en su ciudadela no había una actividad organizada como en la de los Monjes, ni febril como en la de los Mercaderes, se los podía ver sentados en grupos o moviéndose lentamente por los senderos.

Volvimos a reubicar cámaras, y fijamos una guardia para seguir a los blancos, ya que solian deambular bastante, lo que descubrimos nos sorprendió a todos.

Estaban presentes en lo que podíamos considerar obras publicas, como construcción de caminos, puentes, depósitos, construcción de habitáculos y cuando se construía un nuevo poblado allí estaban los blancos al frente de la multitud de trabajadores negros.

Despues de meditar todos estos hechos observados decidi darles un nobre, los llame LOS SABIOS, ya que parecían ser los diseñadores de todo lo que se construía o fabricaba.

De hecho la sociedad de los Bicharros parecía ser pujante, y tal vez se debiera a que los SABIOS tenían la hegemonía del poder.

Los sabios parecían estar en todo lo que significara evolución o desarrollo, con el tiempo habían aparecido herramientas, de aspecto extraño pero en el caso de algunas de ellas de una funcionalidad evidente, como por ejemplo instrumentos de labranza o de construcción, arneses que se colocaban en las espaldas de los trabajadores de la casta de los negros y que servían para transportar diversas cosas.

Yo había notado que no había rastros de que utilizaran el fuego, y no hallamos nada parecido a una rueda, por lo que dedujimos que no habría nada metalico en los utensillos que usaban los bicharros.

Al observar el espacio abierto en el centro de la Urbe, al que bautizamos como EL AGORA, por las aparentes similitudes con el Agora griega, notamos que el numero de participantes no era fijo, variaba desde un par de docenas a casi una centena, pero se mantenía una proporción de 4 a 1 a favor de los Sabios.

Y estos mantenían una presencia poco numerosa pero constante en las actividades de la comunidad.

Pero un dia eso comenzaria a cambiar, mi preocupación de momento, era establecer un ciclo, ya que los hechos de violencia de parte de los monjes, parecía obedecer a un reacomodamiento social, tenia que descubrir las claves.

Mi trabajo iba a sufrir un retraso y no a causa de los bicharros, sino a causa de los informes de David.

Continuara

9ª Parte; LA REUNION

LOS BICHARROS (Genetica y Sociopolitica) 7ª Parte

2011-01-01T12:52:00.002-03:00

Un cuento de; Nelson Barbón

LOS MONJES GUERREROS

Luego de la charla me quede en el apartamento del 2ª subsuelo ocupado por David, mi amigo se fue a cumplir con sus tareas, mientras, ocupe mi tiempo en ver algunos videos de los Bicharros y tratar de procesar toda la información recibida desde mi llegada al Domo.

Había perdido por completo mi nocion del tiempo, cuando unos suaves golpes sonaron en la puerta, mire mecánicamente mi reloj y me sorprendió que fueran la 13 Hs, abri la puerta y una joven morena de unos 25 años me saludo con una sonrisa, se presento diciendo que era una de las estudiantes de nombre Celina Montes y que con su novio Dalmiro formaban una de los dos parejas de estudiantes que integraban el equipo, me anuncio que el almuerzo estaba listo y que me esperaban en el comedor, dijo esto señalando hacia el fondo del pasillo y se fue.

Acomode un poco el desorden que había hecho en el escritorio de David y fui en la dirección que me había indicado Celina.

Allí en el Salon Multiuso que hacia las veces de sala de reunión, sala de proyección y a diario de comedor, estaba el equipo en pleno, después de las presentaciones de rigor, David explico cual era mi función en ese lugar y el porque había decidido convocarme a integrar el equipo.

Yo hable y les pedi que me ayudaran a comprender a que me enfrentaba, ya que si bien no era tarea para un etólogo, tampoco lo eran para un Sociologo, ya que por tratarse de no humanos, las técnicas de la Sociologia no se podían aplicar a menos que se las rediseñara por completo .

Todos sintieron la necesidad de darme su punto de vista, al unisono, como eso resulto en una incomprensible cacofonía, David ordeno las exposiciones basado en las preguntas que yo iba haciendo.

Si bien termine el almuerzo con una cantidad de información, conclui que debía hacer mis propias observaciones, dirigidas a lo que me interesaba averiguar, al terminar la reunión le pedi a Juan Jose, el otro estudiante, que se reuniera conmigo, ya que oficiaba como técnico improvisado en el manejo de las cámaras, grabadoras y micrófonos con los que se vigilaba a los bicharros.

Me pase el resto de la tarde con J Jose diseñando la ubicación de algunas cámaras y micrófonos y revisando videos.

Me había llamado la atención la diferencia de aspecto, color y comportamiento de los Bicharros, asi que en principio decidi considerarlos como Castas y no como razas, ya que las diferencias no eran tan profundas, en principio estableci 4 Castas identificadas por el color, los grises, los blancos, los rojos parduzcos y los negros.

Basado en el comportamiento ceremonial que había observado en las danzas circulares y el hecho de que eran los únicos que habían usado armas, los llame LOS MONJES GUERREROS.

La ciudadela que ocupaban, estaba excavada en una elevación del terreno, tenia construcciones subterráneas y terrazas donde aparecían cultivos, o al menos a mi me lo pareció, en esas terrazas pululaban bicharros negros, que según me explicaron, por las tardes volvían a la urbe o a los pequeños asentamientos en los que vivian, por lo visto solo trabajaban en la ciudadela pero no vivian en ella.

Anote en mi libreta de notas, “las castas establecen jerarquías” .

Las puas que utilizaban como espadas eran extraidas de unos cactus cultivados en las terrazas de la ciudadela, cuando le pregunte a Clarisa sobre lo que parecían cultivos, ella me dijo que en efecto eran cultivos y que las variedades que allí se plantaban eran las mismas que había en el Domo, pero de mucho menor tamaño, eran cultivos bonzai, aunque no me supo decir como lo hacían, ni si se trataba de alimento o para otro uso, de hecho los cactus no lo eran, y además Clarisa me llamo la atención sobre algo que no había notado, los cactus eran mas pequeños que los originales pero las puas eran del mismo largo, lo que indicaría la posibilidad de manipulación genética de algún tipo.

Hay preguntas que nadie me supo contestar, yo asumi, por pura influencia cultural, que los monjes eran machos, y pregunte sobre las hembras, nadie sabia si había hembras o si eran las que veíamos, o si los bichos eran hemafroditas o partenogenicos, aunque esto lo descartaban ya que había diferencias entre ellos y se notaba una evolución evidente, por lo tanto debía haber intercambio de genes.

El hecho es que nadie había visto siquiera un bebe bicharro, solo sabían que la cantidad aumentaba y que por lo tanto era lógico asumir que había reproducción, pero en cuanto al como tenia lugar era un completo misterio.

En una de la reuniones alguien propuso enviar una cámara robot al interior del Domo para filmar el interior de las viviendas, pero mi respuesta fue negativa, no había indicios de que los bicharros supieran de nuestra existencia y no había razones valederas para darles esa información, y tampoco tenia sentido enviar algo que al observarlo puediera disparar un salto tecnológico de imprevisibles consecuencias.

Los Monjes tenían una rutina monótona, casi no había cambio en sus costumbres, eran a todas luces conservadores, el tedio me llevo a dedicar mas atención a los rojos parduzcos, eran una casta muy activa que cubrían con sus constantes viajes una gran cantidad de territorio.

Esta casta tenia como las otras 2 su propia ciudadela, pero en la Urbe eran casi tan numerosos como la casta identificada con pelaje negro, parecían controlar los grandes depósitos esparcidos por la ciudad, como en el caso de los Monjes ellos también utilizaban los servicios de la casta de pelaje negro, como porteadores y como labradores.

Para definirlos no tenia mas remedio que apelar a definiciones humanas por pura y caprichosa comparación, asi que los denomine LOS MERCADERES, porque eso me pareció que eran.

Una sociedad tan jerarquizada como esta, con una inclinación por la organización, debía tener forzosamente alguna forma de gobierno, y entendí que en ese punto estaba la piedra roseta que me permitiría desentrañar la organización social de los bicharros, nada definia mejor a una sociedad que la forma en que se distribuía y ejercía el poder.

Mi nuevo objeto de estudio fue la Urbe, porque en cualquier civilización el poder esta relacionado con la información, y el mejor lugar para que circule es una URBE

Continuara

8ª Parte; URBI ET ORBI

LOS BICHARROS (Genetica y Sociopolitica) 6ª Parte

2010-12-31T08:40:00.004-03:00

Un cuento de; Nelson Barbón

LA SOCIEDAD BICHARRA

El pequeño tamaño de los Bicharros, (eran del tamaño de una abeja) sumado a la mala calidad de imagen que brindaban las antiguas cámaras de video, retardo el descubrimiento.

Ya habían notado que no todos eran iguales, había minimas diferencias de tamaño y forma, pero lo mas notorio era la diferencia de color en la piel, los había blancos, gris plomo, negros y rojo parduzco, también tenían una especie de collarin de distintos colores, o eso pensaban al menos.

Dejaron de pensarlo cuando uno de ellos se lo quito ante las cámaras, era un adorno simbolico, una prueba indiscutible de pensamiento abstracto.

Tardaron varios días en definir una línea de accion, solo lo vieron una vez y para colmo no estaba grabado, las opiniones estaban divididas, no se ponían de acuerdo si el hecho había existido, o si solo era una casualidad sin significado.

Decidieron hablar a la Fundacion y solicitar con urgencia cámaras de video de la máxima definición posible, mas equipos modernos de grabación, los equipos que poseían databan del viejo proyecto del Domo de los 80`, tenían al menos 30 años, había una dificultad agregada, y era que los bicharros se movían muy velozmente y eso los hacia difíciles de observar en tiempo real, necesitaban grabar y pasar a menor velocidad para captar todos los movimientos.

Paso un mes hasta que llegaron los equipos y los instalaron, filmaron a los Bicharros, y ampliaron la imagen, y allí estaba, sin dudas, eran collares que muy probablemente sirvieran para distinguir distintas categorías entre ellos, la teoría del pensamiento simbolico había quedado definitivamente establecida y probada.

Las cámaras sirvieron también para verlos en detalle por primera vez, ya que desde el nacimiento no hubo contacto físico alguno, humanos y bicharros vivian en mundos diferentes.

Los pequeños seres eran bípedos con extremidades inferiores y superiores de 4 dedos, la cabeza era una protuberancia que salía del cuerpo, no poseían un cuello definido, los ojos eran los de un insecto, grandes, oscuros y colocados al frente, sin un iris distinguible, del centro de la cara salía una especie de trompa, el cuerpo estaba íntegramente cubierto de pelos de las coloraciones antes mencionadas.

Las cámaras permitieron ver que lo que se suponían simples madrigueras eran en realidad construcciones organizadas, con lugares de transito, espacios abiertos y depósitos, había pequeñas poblaciones habitadas por bicharros del mismo color y un conglomerado donde pululaban todos juntos, a la manera de una gran urbe.

Los próximos meses siguieron observando la evolución bicharra, cuando habían colonizado todo el Domo principal, David y su equipo decidieron habilitarles 3 de los Domos auxiliares, el Domo 1 estaba ocupado por una especie de granja de donde se proveía de alimentos frescos todo el equipo, el D2 era una especie de jardín botánico donde Clarisa Sanchez hacia sus experimentos y que era usado también como lugar de esparcimiento del equipo, asi que les dejaron D3, D4 y D5.

Los bicharros organizaron expediciones a los nuevos territorios, curiosamente solo participaban de ellas los grises, estos se movían organizados como una patrulla militar, luego poco a poco se asentaban los otros. Los grises tenían otra característica particular, solian realizar danzas circulares de evidente signo ceremonial, aunque las motivaciones escaparan por completo a nuestro entendimiento

Todo parecía desenvolverse casi con monotonía, hasta que sobrevino una crisis en la urbe y los grises atacaron a los revoltosos armados con una largas puas y provocaron una masacre.

David comprendió que todo eso escapaba a su comprensión de biólogo y genetista, asi que se sento en su computadora y me escribió un mail.

Continuara

7ª parte; LOS MONJES GUERREROS

LOS BICHARROS (Genetica y Sociopolitica) 5ª Parte

2010-12-29T18:50:00.007-03:00

Un cuento de; Nelson Barbón

EXPANSION BICHARRA

Las tareas se cumplían según un plan que intentaba copiar y acelerar la evolución natural de las especies, cada nueva generación recibia al engendrarse una pequeña modificación genética, la generación anterior era prolijamente eliminada, y asi se aproximaban al objetivo, lentamente y corrigiendo errores o resultados no deseados, cosa que abundaba bastante según me conto David.

Todo sucedió de forma inesperada, cuando la ultima generación había sido engendrada y su ADN modificado, un accidente en los generadores eléctricos arruino dos maquinas esenciales para la modificación genética, quemo gran parte de la instalación eléctrica y quemo el generador que estaba funcionando.

Como el 2ª generador se había enviado a Salta Capital para su reparación, el resultado fue que se quedaron solo con los generadores eólicos y los paneles solares, que no eran suficientes para que todo funcionase a pleno.

En ese momento el Domo principal y los auxiliares no estaban aislados del conjunto y los nuevos embriones dentro de sus huevos se dejaban madurar en el Domo, nadie se preocupo demasiado ya que estaban en una caja de policarbonato, que hacia las veces de incubadora y nursery.

Durante 7 dias nadie se preocupo de los 20 huevecitos de la caja, ya que los periodos de incubación de todas las generaciones anteriores era mucho mas largo que 7 dias.

Fue uno de los estudiantes el que dio la alarma, los huevos habían eclosionado y no había rastro de las crias, los Bicharros no solo habían nacido sino que también se habían fugado.

Se dispararon todas las alarmas, se desempolvo el protocolo que regia estas situaciones y se pusieron en marcha todas las medidas de seguridad, lo primero fue sellar el Domo y aislarlo de las instalaciones subterráneas, cada uno de los otros 5 domos tanbien fue aislado. Antes de abrir las instalaciones subterraneas al exterior, se las esterilizo por completo, aunque luego de la revisión no se hallo rastros de los recién bautizados Bicharros.

El segundo punto fue rastrear mediante un complejo sistema de cámaras de video y detectores de calor y movimiento todo el Domo principal y los otros 5 domos secundarios.

Finalmente los hallaron en el Domo principal.

Según el protocolo el siguiente paso fue vigilar su tasa de crecimiento, ya que una tasa descontrolada, aun en animales inofensivos seria desastrosa para el medio ambiente, con el solo acto de alimentarse, y eso los hubiese condenado a una muerte inmediata, según sentenciaba el mencionado protocolo de seguridad.

Para alivio de todos la tasa resulto ser bastante baja, eso trajo tranquilidad y decidieron observarlos, al menos hasta que el desastre eléctrico fuera reparado, cosa que llevo mas de un mes.

Para cuando el laboratorio fue puesto nuevamente en marcha, ya habían aparecido los primeros síntomas de organización de los Bicharros, si bien en un principio esto se adjudico a los genes de hormigas y abejas que poseían, la organización tenia características propias y mas complejas.

En el próximo año y medio continuaron observando la evolución de los Bicharros, cada nueva generación tenia mutaciones adaptativas, y su organización se hacia mas y mas compleja, habían aparecido varias veces acontecimientos violentos, pero nunca fueron generalizados, eran acotados y con un objetivo que parecía obedecer a necesidades de la comunidad.

Hace 6 meses, David observo algo que lo dejo pasmado.

Todo indicaba que se trataba de la primera manifestación de pensamiento simbolico.

Y eso significaba solo una cosa, LOS BICHARROS PENSABAN¡¡

Continuara

6ª Parte LA SOCIEDAD BICHARRA

LOS BICHARROS (Genetica y Sociopolitica) 4ªParte

2010-12-29T18:47:00.005-03:00

Un cuento de; Nelson Barbón

PROYECTO BICHARRO

Después de los abrazos, los saludos y el intercambio de novedades de rigor, David me presento a sus ayudantes, Clarisa Sánchez, una morocha de cabello corto, que según pude entender era bióloga y botanica, Uma Carbone, una rubia de impresionante flacura y ojos como los de un perro Husky, también bióloga especializada en entomología, y Sebastián D`aspi, Geólogo y climatólogo, que era el encargado de mantener el clima del complejo estable, al equipo se agregaban 4 estudiantes avanzados, (dos parejas, según me explico David) que de momento no se encontraban por allí, todos ellos voluntarios.

A pesar de su rostro amable, yo notaba el nerviosismo en David debajo de esa mascara de aparente calma, me invito a tomar mate a su camarote y a charlar tranquilos.

Descendimos por la escalera un piso, o sea al segundo subsuelo, allí nos dirigimos a una especie de departamento pequeño, David cerró la puerta tras de sí y me invito a sentarme, sin más preámbulos comenzó a relatarme él porque me había pedido que viniera, supe del loco proyecto que había encarado y de porque necesitaba a un sociólogo, tarde un buen rato en digerir todos los pormenores del Proyecto Bicharro (una conjunción de Bicho y Bizarro).

David fue uno de los primeros en la Argentina en investigar el ADN, fue un avido lector de todo lo que se iba descubriendo en ese campo, pronto fijo su atención en la inteligencia y en cuales eran los factores que la desencadenaban en el proceso evolutivo, si bien fue en esencia una estrategia adaptativa a los cambios del medio ambiente, fue sin duda la mas exitosa.

Durante mucho tiempo mi amigo fue recolectando datos sobre la característica de cada gen, cuando tuvo suficiente información “diseño” un ADN, hasta allí todo maravilloso con la teoría, pero el ADN era de un animal que jamás había existido, comenzó con una serie de pruebas de clonación y los fracasos se sumaron uno tras otro, no se trataba de traer a la vida un animal extinto a partir de un ADN fosil, como los dinosaurios de Jurasik Park, sino de fabricar uno desde el principio, algo asi como trabajar de dios.

Y es allí donde entra el Husky, o para ser mas apropiado Clarisa, al parecer David estuvo cometiendo una especie de racismo biológico, ya que desecho a los insectos por considerar que no podían desarrollar un nivel de inteligencia similar al de los mamíferos, Clarisa se enojo bastante y le dio a mi amigo una clase magistral sobre entomología.

El hecho es que el Husky entro al proyecto en una etapa en la que mi amigo estaba bastante depresivo por los fracasos y no opuso mucha resistencia, asi que los experimentos se fueron para el lado de la entomología.

Sorpresa¡¡, el Husky logro los primeros éxitos parciales, pero…., siempre hay un pero, los bichos fabricados resultaron agresivos y con una tasa de reproducción alucinante, después de un prolijo bichicidio preventivo, David decidió organizar el proyecto que por primera vez tenia una esperanza en el horizonte, formo el equipo y solicito a la Universidad el uso del Domo, también solicito fondos a una fundación Europea, que se los concedio a cambio de informes trimestrales de los progresos que lograran, eso fue hace 5 años, cuando David dejo de comunicarse conmigo.

En ese tiempo hubo mucho trabajo, muchos fracasos y unos pocos éxitos sumamente significativos, hasta que llegaron a los BICHARROS y todo cambio, eso fue hace 2 años.

Continuara

5ª Parte; Expansion Bicharra

EL VIEJO, EL ASESINO Y YO

2010-12-29T11:12:00.003-03:00

Ena Lucía Portela

Espero que no tenga usted nada que decir
en contra de la maldad, mi querido ingeniero.
En mi opinión, es el arma más resplandeciente de la razón
contra las potencias de las tinieblas y de la fealdad

T.MANN, LA MONTAÑA MÁGICA

Es la noche y el viejo balconea. El aire golpea suavemente su rostro, que alguna vez fue hermoso. Todavía lo es, aunque las huellas del tiempo en su piel no sean las que suele dejar una existencia feliz. Está solo. Tanto, que al asomarse a la calle parece el hombre más solo del mundo.
Me deslizo hasta él sin hacer ruido. Me deslizo como una serpiente. Se percata. Me mira con el rabillo del ojo, procurando tal vez que no me aproxime demasiado, que no penetre en su aura. Lo mejor que se puede hacer con una serpiente es mantenerla a distancia, lo comprendo.
Aunque quizás no le importe. Suele afirmar que a su edad casi nada importa, conocer o desconocer, tomar champán o visitar a los amigos, nada. Le da muchas vueltas a eso de la edad, por momentos parece obsesionado, se burla de sí mismo. Que La Habana no es la de antes, los carros, los bares, los olores, la forma de vestir —el amor en La Habana tampoco es el de antes—, que ya no quiere hacer otra cosa demasiado distinta a mecerse en un sillón. Que los verdaderos amigos están muertos.
Nadie como él para instalarse en el pasado: justo donde no puedo alcanzarlo, donde él puede reinar y yo no existo. Cierro los ojos y extiendo las manos en busca del pasado, no puedo. Tu generación, mi generación, dice. Creo que se burla de sí mismo a manera de ejercicio retórico o quizás para evitar que alguien se le adelante. Un ceremonial apotropaico, un conjuro. Dice lo que imagina que otros podrían decir acerca de él, exagera y no queda más remedio que citarlo.
Me acerco más. El balcón es chico, la manga de su camisa me roza el hombro desnudo. Es más alto que yo, es un hombre alto que, aun sin llevarlo, parece haber nacido con un traje. Siempre me han gustado los hombres de traje: estadistas, financieros, escritores famosos. Patriarcas, próceres, fundadores de algo. Cuando se reúnen varios de ellos me parece asistir a un lugar de decisiones importantes, a una especie de asamblea constituyente.
El aire mueve diminutos fragmentos entre él y yo. Su espacio huele a lavanda, a lejanía, a país extranjero donde cada año cae nieve y los árboles se deshojan; huele a oscuridad cerrada y de elevado puntal, a mil novecientos cincuenta y tantos. Mediados de un siglo que no es el mío. Porque su época, según él, es la anterior a la caída del muro de Berlín; la mía es la siguiente. Todo cuanto escriba yo antes del XXI será una obra de juventud. Después, ya se verá. Creo que es una manera elegante de decir que estamos separados por un muro.
—¿En tu casa hay balcón?
No, pero sí una terraza con muchísimos cactos, cada uno en su maceta de barro o porcelana con dibujitos. Para el caso es lo mismo. No adoro los cactos, pero se dan fáciles. Proliferan entre el abandono y la tierra seca, arenosa, en mi versión reducida del desierto de Oklahoma. Algunos tienen flores, otros parecen cubiertos por una fina pelusa, pero hincan igual. Son las plantas más persistentes que conozco: aprendo de ellos.
—No, pero sí una terraza —si me pongo a hablarle de mis cactos, capaz que se vaya y me deje con la palabra en la boca.
Nunca lo ha hecho, Dios lo libre. Pero sé que puede hacerlo. Mejor dicho, que le gustaría poder hacerlo. No es grosero (fue educado en un colegio religioso y todavía se le nota, además, es cobarde), pero admira la grosería, la brutalidad deliberada como una forma de independencia de no sé cuántas ataduras, convenciones o algo así. Y no me imagino a mí misma sujetándolo por la manga de la camisa. Al menos por el momento...
Así son las cosas. Temo aburrirlo. De hecho, tengo la impresión de que lo aburro. ¿Qué podría contarle yo, que apenas he salido del cascarón? "Una joven promesa de la literatura cubana", es ridículo. ¡Él ha visto tanto! ¡Me lleva tantos años! ¡Lo repite tan a menudo! Un caballero medieval bien enfundado en su armadura, en su antigüedad. Temo al malentendido. Temo que escape justo en el momento de haber alcanzado su definición mejor... temo. Cada vez que lo veo me lleno de temores (y temblores) y aun así no puedo dejar de acercarme a él. No me lo explico. Es absurdo, soy absurda. Revoloteo alrededor del viejo como una mariposilla veleidosa.

Como de costumbre, hay mucha gente en la casa. Ruedan de un lado a otro, comentan, murmuran, toman ron. Parece una escena bajo el mar, dentro de una pecera, en cámara lenta. Moluscos.
Otras tardes y otras noches resultan más animadas que ésta: discuten de literatura, hablan de la gente que no está en la casa, se interrumpen unos a otros, se apasionan. El viejo ironiza, grita, se queda ronco, le dan palpitaciones y luego es el insomnio, el techo blanco. Se promete a sí mismo no volver a acalorarse y reincide. (Uno no escribe con teorías —me ha dicho hoy y no estoy de acuerdo, pienso que nada es desechable, que uno escribe con cualquier cosa, pero en fin.) No he estado presente en esos barullos que horripilan a los editores extranjeros. (No se pelean, es su forma de conversar, son cubanos —le ha dicho un mexicano a otro.) Alguien me los describe. Siempre hay alguien para contarme punto por punto lo que ocurre. Menos mal, pienso.
Porque delante de mí sólo dicen banalidades, sin alzar la voz apenas, como articulando muy a propósito unos diálogos más insípidos que los del Nouveau Roman o el cine de Antonioni. La asepsia verbal, la sentencia descolorida, la incomunicación. El gran aburrimiento. El viejo se pone elegíaco y cuenta de sus viajes lo mismo que podría contar un turista cualquiera. Le ha dado la vuelta al mundo más de una vez, para cerciorarse, al parecer, de que todo lo que hay por ahí es muy tedioso. Habla de los epitafios que ha visto y planea el suyo. Confunde los detalles adrede. (Eso de que Esquilo participó en la batalla de Queronea no se lo cree ni él.) Cualquier originalidad, incluso la que resulte de una vasta erudición, podría resultar comprometedora a largo plazo y quizás antes. No se oyen nombres propios, ni siquiera los nombres de los muertos (sólo Esquilo, Byron, Lawrence de Arabia y gente así), ninguno suelta prenda. Se repliegan. Cierran filas. Actúan como conspiradores. En ocasiones, por provocar, hablo mal de alguien, de algún conocido en el mundo de los vivos, y entonces todos se apresuran a defenderlo. "Es una impresión errónea", me dicen. O se callan todavía más. No hay manera. Como en un retrato de grupo, todos quieren quedar bien.
Sucede que tengo mala reputación. Yo, la peor de todas, en principio asumo el comportamiento de un analista o un padre confesor. Me aprovecho de las crisis existenciales, de las depresiones, de los arrebatos de cólera. De todo lo que generalmente las personas no pueden controlar, al menos en nuestro clima tan fogoso. Ofrezco confianza, complicidad, discreción, nunca advierto a mi interlocutor que cualquier palabra que pronuncie puede ser utilizada en su contra; regalo alguna de mis propias intimidades, la cual se trivializa en mi boca y al instante deja de serlo. De ese modo, dicho sea de paso, he llegado a tener muy pocas intimidades (lo que no quiero que se sepa no se lo digo a nadie y hasta procuro olvidarlo), mi techo no es de vidrio.
Insisto: A ver, cuéntame de tu infancia, ¿tu padre era tiránico, opresivo? ¿Te pegaba? ¿Era cruel, verdad? ¿Cómo lo hacía? Vamos, cuéntame todos tus pecados, ¿a quién quisieras matar? ¿A quién matas cada noche antes de dormir? ¿Y en sueños? ¿Cómo lo haces? Y las personas hablan, claro que sí. Les encanta hablar de sí mismas. Se desahogan, descargan, delegan sus culpas en mí. Entonces los absuelvo, les digo que no son malos, los reconcilio consigo mismos, los ayudo a recuperar la paz.
Como es de suponer, en realidad no adelantan nada. Qué van a adelantar. Simplemente se vuelven adictos a mí, a mi inefable tolerancia. Conmigo, qué suerte, se puede hablar de cualquier cosa. Sé escuchar. No interrumpo, no condeno. La atención es una droga. Olvidan que en verdad no soy analista ni padre confesor. Peligrosa amnesia que procuro cultivar. Ellos se proyectan en mí, discurren cada vez con mayor soltura hasta que sale a relucir algún material significativo. Mientras más profundo es el sitio de donde proviene, más notable, más escalofriante es la revelación.
He ahí el momento: con ese material significativo —y algunos otros elementos tan secretos como el contenido preciso de una nganga— escribo mis libros. Cuentos, relatos, novelas, siempre ficción. (Tal vez me gustaría escribir teatro, pero no sé por qué desconfío de los autores que incursionan a la vez en géneros distintos y hasta opuestos. Me he habituado a narrar.) Trabajo mucho, reviso y reviso cada frase, cada palabra. Reinvento, juego, asumo otras voces, muevo las sombras de un lado a otro como en un teatro de siluetas donde veinte manos delante de una vela pueden figurar un gallo, desdibujo algunos contornos, cambio nombres y fechas, pero, desde luego, los modelos siempre reconocen, en mis personajes y sus peripecias, sus propias imágenes. Que son sagradas, claro está. Qué falta de respeto.
Su ingenuidad resulta curiosa. No se percatan de que, al darse por enterados y poner el grito en el cielo, aportan a mis libros la imprescindible credibilidad que algunos lectores exigen y, de paso, me hacen tremenda propaganda —no hay nada como los trapos sucios para llamar la atención—. Gratis. Tampoco entienden que dentro de cien años nadie que me lea, si aún me leen (ojalá), los va a reconocer. Y si los reconocen, será porque de un modo u otro han accedido por lo menos a un trocito de gloria. No digo que debieran estar agradecidos; no digo que los rostros de los Médicis son aquellos que les inventó Miguel Ángel y no otros, porque la verdad es que suena demasiado soberbio, justo el tipo de cosa que se me ocurre no debo decirle a nadie.
Los lectores ajenos a los círculos literarios —son esos los que más me gustan— se asombran de mi desbordante y pervertida imaginación: ¿Cómo es posible crear tantos y tales monstruos? ¿De dónde salen? Si supieran... Creo que algunos ya andan investigando por ahí.
Los escandalitos van y vienen; me acusan a la vez de oficialista y de disidente de un montón de causas; como tienden a hacer de todo una cuestión política, según las filias y las fobias de cada uno, me ponen lo mismo en la extrema izquierda que en la extrema derecha. Lo que sea, ¿acaso el dominico Fra Angélico no pintó a los franciscanos en el infierno? Bien pudo ser al revés. Me atribuyen unas ideas sobre el ser humano y eso, que ni siquiera comprendo muy bien, pues no acostumbro a pensar en términos de semejante envergadura —más que la especie, me interesan los individuos y, sobre todo, los individuos que me rodean—. Me acusan de falta de creatividad, de resentida y envidiosa; intentan bloquear mis relaciones de negocios —de vez en cuando lo logran: un simple comentario delante de eso que llamo "el lector poderoso" puede resultar demoledor—; recibo amenazas por teléfono, a mi oficina en la editorial llegan constantemente anónimos plagados de injurias firmados por "La Espátula" y "La Mano Que Coge"; me echan brujerías de todo tipo, en fin, lo de siempre.
A pesar de que en las "entrevistas" nunca uso grabadora (mi memoria para estos asuntos es excelente, puedo recordar durante años un dato al parecer insignificante), ninguno de mis modelos ha intentado hasta el momento desmentirme por escrito. No importaría si lo hicieran: mis versiones son más dignas de crédito en virtud del aforismo maquiavélico que dice "piensa mal y acertarás". Lo esencial es que nadie se atreve a demandarme, porque las zonas más truculentas de esas historias, las zonas más envenenadas y denigrantes, no las escribo, no les doy curso. Me las reservo como garantía, como la última bala en el tambor. Eso se llama chantaje y es eficaz.
Sé que un día me van a asesinar y a veces me pregunto quién, cuál el último rostro que me será dado ver.

Pero esta noche es especial. No persigo los crímenes recónditos ni los alucinantes fraudes o las traiciones o los pequeños actos mezquinos que pueblan la historia universal de la infamia. No provoco. Descanso. La inquietante proximidad del viejo de alguna manera me hace feliz. Siento la mirada fija de su amante clavada en mi espalda y eso me complace más. Me impide soñar que las cosas son diferentes. Ese muchacho no podrá concentrarse hoy en el vaso de ron ni en la conversación deshilachada que sostienen los demás ahí dentro. No podrá.
—Después de la segunda botella te pones insoportable —ha sentenciado el viejo.
Desde el balcón se divisa una callejuela tranquila. Estrecha, sucia hasta en la oscuridad, con el pavimento roto y charcos y fanguizales por todas partes. Como si se hubiese decretado un toque de queda, hoy ni los vecinos quieren alborotar. Del fondo de la casa llegan los boleros de siempre y un ligero ruido ambiental de cristales que chocan, fósforos que se encienden y crepitan, susurros similares al del océano que habita en los caracoles, risitas fúnebres. El gato se frota contra el viejo, se enreda a sus pies en un ovillo peludo. El viejo baja la vista, advierte que es sólo un gato y lo deja hacer.
El fresco nocturno me rescata un poco de los furores de nuestro septiembre ardiente, mientras el ron, incitante y áspero, me acaricia por dentro. Pienso en Amelia. Los viernes, de cinco a siete, en la habitación de los altos de su taller. Divina. Ella no habla casi porque hablar —afirma— le provoca dolor de cabeza y porque de todos modos —sonríe lánguida— no tiene mucho que decir. Al menos no con palabras. Pienso que la amo.
Por allá dentro flota una voz apagada, casi anónima entre las otras voces: Recuerdas tú, aquella tarde gris /en el balcón aquel, donde te conocí... Puede ser el bolero que ya pasó o el que está por venir. El mismo que oigo, a retazos, durante toda la noche.
El muchacho, lo presiento, trata de llamar la atención como si tuviera que recobrar algo, como si hubiese algo por recobrar. Sube el volumen. Está loco, febrilmente loco por el viejo y eso se entiende. Aunque podría hacerlo, no se acerca a nosotros.

—Él dice que tú le coqueteas —me ha advertido con el entrecejo fruncido como si dudara entre la risa y el enojo. Ten cuidado.
—¿Y qué piensa? —he preguntado supongo que ansiosa—. ¿Le gusta? ¿Le gusto?
—No sé —de pronto ha gritado—. ¡No sé!
—¿Qué crees tú? —he insistido casi con ternura—. Tú lo conoces mucho mejor que yo. Bueno, en realidad yo no lo conozco nada. ¿Qué crees tú?
—Yo no creo nada —su voz ha sonado tensa, cargada de lúgubres premoniciones—. Tú te volviste loca. Loca de remate. Vas a sufrir...
—¿Igual que tú?
Ha vuelto a mirarme fijo y sus ojos grises parecen dos punzones de acero. Susurra:
—Yo te mato, ¿entiendes? Yo te mato.
He acariciado su mejilla hirsuta resbalando desde la sien hasta el mentón (tiene un hoyito, como Kirk Douglas) y allí mis dedos se han detenido en una imitación casi natural de las figuras de cierta cerámica griega muy antigua. En la vasija original, tan auténtica como la página de un libro, aparecían dos muchachas. Fondo rojizo, siluetas negras. Una acariciaba la mejilla de la otra de esa misma manera y el pie de grabado aseguraba que se trataba de un gesto típicamente homosexual. Mira, mira…
He tocado su frente y no ha hecho nada por impedirlo. Ni siquiera se ha movido. Arde en fiebre.
—Eres una puta.
Es interesante que me considere un rival, pienso, aunque sólo sea por instantes y después se diga que no, que no hay peligro. El mundo pertenece a los hombres y todavía más a ciertos hombres, ya lo dijo Platón. ¿Una mujer? Bah.

Pienso en Amelia mientras observo el rostro del viejo, quien todo este tiempo ha estado divagando despacioso y algo frívolo sobre la importancia de los balcones y las terrazas en la vida de la gente. Recuerdas tú, la luna se asomó /para mirar feliz nuestra escena de amor... Ambas imágenes se yuxtaponen, el viejo y Amelia. Se cruzan. Parecen fundidas sin sutura, como las mitades de Bibi Andersson y Liv Ullman en el famoso primer plano de Persona. Quizás el deseo pone en entredicho las identidades, porque el viejo y Amelia se integran en una sola cara y no es el ron ni el aire de la noche.
Como aquella vez que lo vi desde mi oficina. Él estaba de pie en el pasillo, diciéndole malevolencias a alguien, como siempre, tirando piedras. (Afirma que eso de atacar al prójimo no luce bien a su edad; supongo, pues, que no puede resistir la tentación de ejercitar el ingenio a costa de los demás: no debe ser fácil renunciar a un hábito tan añejo. Muchos le temen y eso lo divierte.) En aquel tiempo él aún no tenía noticias de mí. Nada, una muchacha ahí, una muchacha cualquiera. Pero yo, desde mucho antes, llevaba siempre en mi cartera una foto suya recortada de una revista. Una foto de archivo, treinta años atrás, un joven bellísimo frente a una máquina de escribir. Amelia lo encuentra vulgar, de lo más corriente, pero ella no sabe nada de hombres.
Ese día lo detallé desde la sombra, sin moverme de mi asiento, para descubrir al fin la rara discrepancia entre sus rasgos y sus pretensiones. Nariz corta, respingadita, graciosa. Labios llenos, sensuales, voluntariosos. Ojos soñadores, pestañas largas, abundante pelo blanco. ¿Es esa la cara de un viejo cínico que no cree —ni descree— en nada ni en nadie? En el siglo XIX se creía que el rostro era el espejo del alma...
El viejo se aparta del balcón, donde ha permanecido quizás el tiempo necesario —y suficiente— para convencer no sé a quién de la soberana indiferencia que le inspiro. Como si yo fuera el mismísimo fresco de la noche, algo que pasa. A mí, por ejemplo, ni siquiera hay que decirme que después de la segunda botella me pongo insoportable: da lo mismo y, además, lo cierto es que no necesito alcohol para ponerme insoportable en cualquier momento: es mi oficio. El muchacho, en cambio, cuando no bebe es bastante simpático.
La espectacular indiferencia del viejo me convence a ratos (y lo que es peor, me pone triste), sobre todo cuando olvido que no mirar es mirar, que la persona que te ignora puede hacerlo porque sabe justamente dónde estás a cada instante. Supongo que sea así, pues en realidad no guardo memoria de haber ignorado jamás a nadie. ¿Cómo pretender que no existe lo que a todas luces sí existe? ¿Solipsismo? ¿Pensamiento mágico? No sé, pero tampoco ahora puedo dejar de seguir al viejo hasta el sillón donde se deja caer.
La mirada del muchacho —¿sorpresa?, ¿interés?, ¿miedo— tampoco puede dejar de seguirme a mí. Todo lo contrario de la indiferencia, su intensidad es tal que en ella se pierden los matices. Me envuelve, me quema, me atraviesa. Es una mirada que conozco al menos en su incertidumbre: he buscado en ella a mi asesino y no lo he encontrado. Qué bueno. Pero de todas maneras podría ser él, pues los asesinos, ya se sabe, no tienen necesariamente que tener miradas de asesinos. Muchos ni siquiera saben que lo serán, que ya lo son. Al igual que la víctima, se enteran a última hora. Cuando las emociones se precipitan y se escurren entre los dedos.
El viejo se mece en el sillón de lo más contento. La casa es del muchacho, pero los sillones los ha comprado el viejo (he ahí la clase de detalles, domésticos si se quiere, que siempre alguien me cuenta) porque viene de visita casi todas las tardes y le encanta mecerse. "¿Qué otra cosa se puede hacer a mi edad?", es lo que dice. Y sonríe igual que Amelia cuando se describe a sí misma como una tímida cosita que pinta tímidas naturalezas, vivas y muertas.
Me siento en una butaca frente a él. No dejo de observarlo. Por variar, mi insistencia no lo sobresalta. No me mira como se mira a las personas empalagosas y demostrativas. Incluso me asombra no advertir en él la más mínima inquietud. Sonríe otra vez. No sé, en lo absurdo también debería quedar un rincón para la coherencia...

Ambos hemos leído recientemente esas páginas chismosas de A Common Life (Simon & Schuster, 1994) donde David Laskin se extiende y se regodea en el amor desolado que durante largo tiempo profesó Carson McCullers, la maliciosa chiquita del cazador solitario, el ojo dorado y el café triste, a Katherine Anne Porter. Una pasión a primera vista que de manera perversa fue derivando hacia un asedio compulsivo, abierto, irresistible, maniático. Tal vez Carson también aprendía de los cactos. Sus torturadas demandas inexorablemente fueron retribuidas con patadas y más patadas, desprecios y desplantes de todo tipo, con un odio que se me antoja inexplicable. Tan inexplicable y profundo como el amor (la diferencia) que lo había suscitado.
—Nada de inexplicable —me dijo el viejo—. McCullers la perseguía, la molestaba y nadie tiene por qué aguantar eso.
Sí, claro, sobre todo si estás en los calores de la menopausia y los hombres no te quieren y las deudas te llegan al cuello y tus libros no tienen el éxito de los de tu perseguidora. Si, encima, te asustan las lesbianas, tú sabrás por qué.
Yo pensaba sentada en el suelo (él, por supuesto, en el sillón) y anoté que al viejo le disgustaba la vehemencia, el homenaje abrumador, la exuberancia intempestiva y desbordada de quien se lanza en pos de sus fantasías sin contar para nada con el protagonista de éstas. Un escritor no quiere ser descrito tan sólo como el objeto del deseo (admiración, ambición) de otro escritor. Un deseo furioso puede llegar a ser anulador (Katherine Anne: la deplorable mujercita que rechazó a Carson), un escritor aspira a existir por sí mismo. Qué cosa.
Desde el suelo me preguntaba si el fuerte atractivo que el viejo ejercía sobre mí podría arrastrarme alguna vez a los extremos de Carson. Aparecérmele en todas partes con cara de sufrimiento, de perro apaleado. Llamarlo todos los días por teléfono —lo he llamado tres o cuatro veces y nunca reconozco su voz en el primer momento, la plenitud de su voz, el registro grave, me recuerda más bien al joven de la foto en mi cartera, siempre me dice "gracias por llamarme"—, llamarlo no para preguntar por un conocido, por una fecha, no para hablar del tiempo, las yagrumas o nuestras inclinaciones aristocratizantes: a ambos nos gustaría poseer un título de nobleza, somos así. No, llamarlo para decirle que no hago más que pensar en él. Que me voy a suicidar y suya será la culpa. Acercar el auricular al tocadiscos: Yo te miré /y en un beso febril /que nos dimos tú y yo /sellamos nuestro amor... Obligarlo a cambiar su número, pesquisar el nuevo número. Volver a llamarlo. Mandarle cartas. Insistir, insistir hasta el vértigo. Perseguirlo hasta su casa, gemir, dar golpes enloquecidos en la puerta como en una habitación de la torre de Yaddo: "Katherine Anne, te quiero, déjame entrar". Permanecer tirada en el quicio toda la noche hasta que él salga y pase por encima de mi cuerpo... No me importaría hacerlo, pensaba. ¿Y a él? ¿Le importaría a él que yo lo hiciera? Quién sabe.
Todavía no he llegado a ese punto.

Por lo pronto me dejo llevar, no hago el menor esfuerzo por ahogar el impulso de seguirlo, mirarlo, permanecer junto a él: encantador de serpientes. Sublime encantador que mueve las manos mientras habla —de su árbol preferido: la yagruma, se cubre de metáforas como si dirigiera una orquesta sinfónica. El mismo gesto demorado que le he visto hacer en la televisión, donde lo creí un truco de cámara. (Conozco a la directora del programa, he estado pensando en ir a pedirle, de un modo muy confidencial, que me permita sacar una copia del video. Lo peor que puede suceder es que diga no.)
Mi atención no le molesta. Ahora lo sé. Más bien creo saberlo. ¿Cómo le va a molestar a un encantador la atención de una serpiente?
Soy discreta, no hago locuras. Soy discreta de una manera pública: todos a nuestro alrededor ya van advirtiendo lo que ocurre. No hay que ser demasiado perspicaz para darse cuenta de que el viejo, a menudo ríspido, agresivo, negador —cuando se empeña en demoler a alguien, ya lo dije, lo que sale por su boca es vitriolo—, se comporta esta noche como un gentleman. Exquisito, elegante, sereno. Cuando abre y cierra el abanico, su enorme abanico oscuro, una dama de sangre azul, la marquesa de las amistades peligrosas. Y ese personaje, el de los chistes blancos y la sonrisa fácil, el que acomoda mi silla y me cede el paso, el que ha servido los postres con envidiable soltura (en la mesa siempre nos sentamos frente a frente y casi no puedo comer), le va de maravilla. Algo tan evidente no debe ser importante, este viejo es un hipócrita de siete suelas, un jesuita que sabe más que el diablo y se protege de los zarpazos de la bandidita, es lo que leo en las demás caras y me complace.
"No hago locuras" quiere decir que no convierto mi ansiedad en secreto. No podría hacerlo aunque quisiera, pero basta con exhibirla para dar la impresión de ser una persona muy segura de mí misma, una persona sobre quien resbalan las opiniones, los comentarios ajenos. De cierta forma es verdad: mi imagen pública difícilmente podría ser peor de lo que ya es. Hoy sólo me preocupa el reconocimiento, la aprobación del viejo.
El calor es suficiente para desabrochar un primer botón, sacarme el pelo de la cara, cruzar las piernas y la falda sube. Estoy sentada frente al viejo y vuelvo a pensar en Amelia, quien se marcha muy pronto a París con una beca por dos años de la École de Beaux—Arts. Naturalezas vivas, espléndidas, regias naturalezas. La falda es roja, breve sin incomodar. (En momentos así es cuando pienso que yo nunca sabría llevar un título nobiliario como un personaje de Proust le recomienda a otro: igual que lady Hamilton, tengo alma de cabaretera.) La blusa es gris como esos ojos que me vigilan entre fascinados y sombríos. Fascinados no conmigo, sino con el conjunto. El viejo y yo.
Cómo me gusta decirlo: el viejo y yo.

—¿Tú quieres algo con él y conmigo —me ha preguntado el muchacho, conciliador.
—No —le he respondido suavemente—. Sólo con él.
—Eso no va a ocurrir nunca —me ha dicho irritado—. Y si quieres te digo por qué...
—¿Tienes muchas ganas de decirme por qué?
—Yo... este... No, mejor no.

El viejo y yo conversamos. Es decir, parece que conversamos. Le pregunto algo sobre uno de sus libros. La biografía de un amigo muerto, uno de los verdaderos, un lindo libro donde el viejo se ha mostrado particularmente eficiente a la hora de escamotear detalles. ¿Buen tono? ¿Temor? ¿Censura? Me gustaría interrogarlo en el estilo de un paparazzo o un fiscal, en el estilo de Sócrates, enredarlo con su propia cuerda, hacerlo caer en contradicciones. Me gustaría verlo evadirse, sortear todos los obstáculos y pasar a la ofensiva. Me gustaría contradecirme yo y tocar su pelo blanco, apoyar un pie descalzo en su rodilla, todo a la vez y sé que no es el momento. Nunca será el momento, ¿no es eso lo que me han dicho? En medio de una charla de salón me seduce la imposibilidad.
—Nadie es como era él —afirma el viejo con una tristeza que no le conocía—. Nadie.
Y no es la amistad entre escritores ni la cita de Montaigne. Es el pasado. Su reino.
La madre del muchacho nos trae café en unas tacitas de porcelana azul con sus respectivos platicos también azules. Todo de lo más tierno, como jugando a ser una familia. Me sonríe. Le sonrío. El viejo coge la tacita en un gesto maquinal, ensimismado. Quizás piensa todavía en el muerto, un muerto que le sirve para descalificar al resto de la humanidad conocida y por conocer. Empezando por mí, desde luego, que no soy como era él. Para nada. Es lógico, pero me incomoda.
Pienso en la madre del muchacho, Normita. Una excelente cocinera que tiende a apurarnos cuando el muchacho y yo nos demoramos ochenta años en pelar las papas o escoger el arroz, una excelente señora en sentido general. Es viuda y vive en un pueblo del interior, sola en una casa muy amplia. Ahora está de visita por un par de semanas o algo así —para el muchacho su presencia constituye un alivio, imagino por qué, la llama Normita en lugar de mamá—, pero se irá pronto, pues no soporta vivir lejos de su casa y su tranquilidad en este manicomio que es La Habana.
Hemos descubierto (o construido) entre nosotras una afinidad peculiar. Me cuenta deliciosas anécdotas sobre la infancia de su hijo para horror de él. Se ríe. "Ponme en una de tus novelas", me dice y vuelve a reírse. "Así no vale, Normita", le digo. Es Escorpión, igual que yo, y dice que la gente tiene muchos prejuicios con los escorpiones, que en el fondo somos buenas personas. Si de verdad ella piensa que soy una buena persona, cosa que me resisto a creer, no sé qué prejuicio en esta vida puede quedarle a Normita. Pero siempre es reconfortante tener a alguien que le diga eso a uno. ¡Si lo sabré yo!
Me ha invitado a irme con ella cuando regrese a su casa. O después si lo prefiero. Necesito respirar aire puro, ya que, en su opinión, estoy medio chiflada. Probablemente aceptaré. Quizás me resulte lacerante pasar por la calle de Amelia los viernes de cinco a siete y ver el taller cerrado a cal y canto. No estoy segura, pero es muy posible. Habrá que esperar a ver. Porque han sido años, casi desde que éramos adolescentes; Amelia conoce mi cuerpo como nadie... y de pronto, ¡zas! Sí, yo también me iré. Dentro de poco hago así y cobro los derechos del último libro, pido vacaciones en la editorial (los anónimos que vayan llegando me los pueden guardar, a veces son utilizables), le doy todo el dinero a Normita y me instalo por tiempo indefinido en un pueblo del interior. Mis cactos y mis modelos pueden sobrevivir sin mí. No creo que me necesiten demasiado ni yo a ellos. ¿Podría escribir un libro enteramente de ficción? ¿Acaso puede existir semejante libro? No lo sé. Tal vez sería la mejor solución para todos, no lo sé.
El viejo y yo hemos estado hablando del placer que produce acostarse boca arriba en la cama en el silencio en una tarde apacible y divagar. Deshacer los lazos que nos atan al mundo, dejarnos fluir en la soledad que de algún modo ya hemos aceptado.
El muchacho se acerca a nosotros con el sempiterno vaso de ron en la mano. El viejo desaprueba con los ojos. El muchacho lo enfrenta retador. Pienso que el muchacho podría hacer algo desesperado en cualquier momento. Algo tan desesperado como el silencio que se empeña en mantener o la ferocidad de sus réplicas aisladas y no muy pertinentes...
Divagar. Las imágenes se suceden unas a otras, se interponen, se entrelazan. Imágenes visuales, auditivas, aromáticas. Procedentes lo mismo de los libros, el cine o la música, que de ese eidos con límites borrosos (esfumados como el background de Monna Lisa) que por convención suele llamarse "la vida real". Una vida, a veces no tan cierta, que no sólo incluye los viajes, el momento indescriptible en que se descubre desde el avión cómo se alza vertiginosa Manhattan entre un mar de neblina, o el ronroneo sobrecogedor del primer vuelo sobre el Atlántico o las blancas cimas de los Andes. Una vida que también abarca, como miss Liberty o el Cristo de Río, la cotidianidad en apariencia más intrascendente, con sus afectos y desprecios, con sus pasiones anónimas de pronto tan, pero tan, inmersas en lo ficticio, en la fábula.
Porque mi mundo interior es impuro e inmediato, casi palpable, quienes me odian dicen que no lo tengo, pienso.
Pero no menciono eso último por no perturbar al viejo, quien comprende y acepta y hasta participa de mi misma noción de divagar. Después de todo, quienes me odian son sus amigos. Con ellos comparte complicidades, credos estéticos, historias vividas; con ellos tiene compromisos. Esos mismos que le impidieron hacer la presentación de mi primera novela, donde me río un poquito de ellos (más de lo que sus egos hipersensibles pueden soportar, qué horrendo delito, ja), les saco la lengua y les guiño el ojo. Sé que ellos no significan para el viejo ni remotamente lo que significó el muerto. Porque nadie es como era él, nadie. ¿No es así como decía? Sé que el viejo está solo, que no lo olvida y siente miedo. Que los compromisos son los compromisos. Por esa razón, y no por aquella otra que con aire freudiano insinuaba el muchacho, entre el viejo y yo no puede suceder nada. He llegado demasiado tarde. Hay un muro.
No quiero introducir asuntos espinosos ahora que nuestra divagación sobre la divagación, más allá de rencillas y despropósitos, fluye tan armoniosa.
—Ustedes, ya que son tan cínicos, tan lengüinos, deberían discutir... ¿Por qué no se enfrentan? —sugiere el muchacho y el viejo se hace el sordo.
—Estamos discutiendo, lo que pasa es que tú no te das cuenta —comento y el viejo sonríe.
¡Ay viejo! Querría decirte que a mí también me gusta tu muerto (quizás menos que a ti: prefiero el teatro de O'Neill, su largo viaje del día hacia la noche es único, es genial, es incomparable desde cualquier punto de vista y tu muerto debió saberlo, no debió rechazar aquel desmesurado elogio desde la soberbia, lo siento, viejo, cada cual se inclina sólo ante sus propios altares), querría decirte que me gusta sobre todo la relación que hubo, que hay, entre ustedes, un viejo y un muerto, que me fascina tal y como la describes en tu libro, que los envidio a los dos porque yo nunca tuve amigos así...
Voy a hablar y el muchacho me interrumpe en el primer aliento para decir que la divagación no es lo que creemos nosotros, sino un concepto muy diferente, relacionado con el sexo o algo por el estilo. No lo entiendo bien. Habla como si no pudiera evitarlo, como si las palabras salieran por su boca en un chorro a presión. Es un hombre desmesurado, violento, pienso no sé por qué. El viejo hace un gesto de impaciencia:
—Sigue tú con tus divagaciones y déjanos a nosotros con las nuestras —dice en voz baja.
¿Las nuestras? ¿Las nuestras ha dicho? ¿Existe entonces algo que el viejo y yo podemos designar como "nuestro", aunque no sea más que la imposible suma de dos soledades? Tal vez lo ha dicho para mortificar a su amante. Alguien tan entrometido probablemente se merece que lo aparten de vez en cuando, al menos un par de milímetros. Ellos, pienso, deben estar acostumbrados el uno al otro (como Amelia y yo) con sus necesarios, vitales, imprescindibles conflictos; eso se les ve. El viejo me utiliza. Pero no me importa: que haga lo que quiera, lo que pueda.
Porque me han contado que en una tarde bien tranquila, de esas que invitan a la siesta y a la divagación, el viejo se apareció en esta misma casa, todo agitado, con un ejemplar de mi primera novela en la mano. Se la tendió al muchacho y le dijo busca la página tal y lee, lee en voz alta. Y el muchacho le dijo ¿no quieres té?, ¿por qué no te sientas? Y el viejo le dijo lee, vamos, lee, como quien dice pellízcame a ver si no estoy soñando. Y el muchacho leyó. Unas diez páginas, en voz alta.
Me han contado que el viejo, iracundo y alegre, caminaba de un lado a otro, se alteraba, se reía, se ahogaba, volvía a reírse, a carcajadas, se tocaba el pecho, pedía agua. Un desorden de emociones, el nacimiento de una nueva ambivalencia. ¿Tú has visto qué mujer más mala? No, no es buena. Lo peor es que todo esto (el muchacho señalaba el libro abierto como un pájaro con las alas desplegadas, como el diablo de Akutagawa) es verdad. Malintencionado sí, pero falso no es... ¡Un poco más y pone hasta los nombres de la gente con segundo apellido y todo! No, lo peor no es eso (el viejo hablaba despacio, saboreando las palabras). ¿Qué es lo peor? Lo peor es que ese librejo infame está bien escrito. Mira tú qué clase de oxímoron. Lo peor es que me gusta y que esta mujer perversa hasta me cae simpática... (Me seduce imaginar al viejo, con su voz tan envolvente, susurrándome al oído muchas veces la frase "mujer perversa, mujer perversa, mujer perversa". Yo me erizo.) Sí, a mí también, pero te juro que no quisiera verme en el lugar de esta gente. ¿Cómo se habrá enterado ella de cosas tan íntimas, eh?
Ignoro si la escena transcurrió exactamente de ese modo. Lo anterior es un esbozo tentativo, más o menos tragicómico. Pero en esencia fue así y así la concibo tomando en cuenta los hechos posteriores: a partir de entonces mis relaciones con el viejo, que antes apenas existían, se convirtieron en una diplomática sucesión de espacios vacíos, en una fila versallesca de puertas cerradas o entreabiertas, con celosías y el año pasado en Marienbad.
Ahora, cuando dice "nuestras" y me envuelve en ese plural excluyente, de alguna manera me acerca. No sé. No es fácil interpretar al viejo —mi próximo libro, el que escribiré en casa de Normita, podría llamarse El viejo. An Introduction, como los manuales anglosajones, y se lo enseño cuando aún esté en planas y podamos negociar con los detalles, no vaya a ser que al pobrecito le dé un infarto ante tal muestra de amor—, sólo siento que me acerca. Mejor aún, que ya estoy cerca aunque él no lo diga. ¿Qué puede importarme si de paso me utiliza para fastidiar un poco al muchacho?

Permanecemos los tres en silencio. Normita y los otros conversan, toman café y fuman como si no estuviera ocurriendo nada. Quizás no está ocurriendo nada y sólo existe una persona, yo, colocada ahí para discurrir, suponer, para inventar historias sobre la gente y cada día buscarse un enemigo más. Una enredadora profesional.
Miro al viejo, él me mira. Le sonrío, me sonríe. Cualquiera diría que somos un par de idiotas. Como si hubiese escuchado mis pensamientos, él se levanta y, en el tono más natural que ha podido encontrar, dice que se va. En mi cara algo debe haber de súplica (esa expresión no la necesito para mi trabajo, pero también la he ensayado frente al espejo, por si acaso se presentaba alguna coyuntura imprevista y aquí está), pues me explica, como a un niño chiquito, que ya es muy tarde, que ha permanecido incluso más tiempo que de costumbre. Que él es una persona mayor (un viejo) y no debe trasnochar, a su edad los excesos son peligrosos.
¡A mí con esas! Pienso que le gusta aparecer y desaparecer, darse poco, a pedacitos, escurrirse entre las bambalinas y el humo de la ambientación, detrás de su enorme abanico oscuro como la diva más seductora. No tiene apuro y yo, que soy joven, tampoco debería tenerlo. Pero la edad no constituye ninguna garantía acerca de quién va a morir primero. Lo inesperado acecha y nos hace mortales de repente, nunca lo olvido. Como la gente abanderada del sesenta y ocho, quiero el mundo y lo quiero ahora...
No sé de qué forma lo miro, porque sus ojos brillan y vuelven a soñar a pesar del cansancio, de nuevo se transforma en el joven de la foto en mi cartera cuando se aproxima, y él (el joven, el viejo, él), que nunca me ha tocado ni con el pétalo de una flor, ni con la púa de un cacto —lo de la púa va y le gusta, quizás hasta sueña, mal bicho, con arañarme la cara—, él, que se inquieta y hace muecas de pájaro incómodo cuando penetro en su aura, se inclina y me besa en la boca. Bueno, más bien en la comisura, pero pudo ser un error de cálculo, un levísimo desencuentro. Me besa como alguien que se despide y quiere dejar un sello. O como alguien que flirtea sin comprometerse, que juega a alimentar una pasión no correspondida. O como alguien que simplemente se siente bien. Como Peter Pan y Wendy, el último de los cuentos de hadas.
Es sabia la idea de perderse ahora, pienso.

No sé si el muchacho ha notado el gesto, es igual. Ellos intercambian algunas palabras que no alcanzo a oír y que tampoco me importan. Me he quedado petrificada, hecha una estatua de sal por asomarme a un pasado que no me pertenece, y sólo atino a levantarme de la butaca cuando el viejo ya se ha ido. Corro, pues, al balcón para verlo salir. Demora un poco en bajar la escalera (que es muy empinada y con escalones de diverso tamaño, la locura) y cuando al fin descubro su cabeza blanca, justo debajo del balcón, ya no sé si llamarlo, si gritar su nombre, si dejar caer sobre él la tacita de porcelana azul que aún conservo en la mano. Tú volverás, me dice el corazón, /porque te espero yo, temblando de ansiedad...
No hago nada. Quizás porque he vuelto a sentir una mirada gris, más agresiva que nunca, clavada en mi espalda. Pero no es necesario: al llegar a la esquina el viejo se vuelve bajo la luz amarillenta de un farol callejero con algo de spot light. Es la estrella, no hay duda. Me saluda con la mano, de nuevo dirige una orquesta sinfónica. Rachmáninov empecinado, dramático. Rapsodia sobre un tema de Paganini. No distingo bien su rostro, se pierde entre la luz y la sombra, sigue siendo el joven de la foto. No sé si se despide o si me llama. Prefiero creer que me llama. Si es así, me esperará. Entro, pongo la tacita sobre la mesa, recojo mi cartera, un chao Normita —besos no, ahora nadie puede tocarme la cara—, chao gente, la puerta y salgo.

El muchacho sale detrás de mí. Escucho sus pasos, su respiración anhelante. Me alcanza en el primer descanso de la escalera. Me agarra por el brazo.
—Déjalo tranquilo —creo que dice, no lo entiendo bien.
—Quítame las manos de encima —trato de soltarme, él es más fuerte que yo.
—No —aprieta más—. Hoy tú te quedas a dormir aquí.
—Te dije que me quitaras las manos de encima.
Es raro, ninguno de los dos grita. Todo transcurre a media voz, en la penumbra de un bombillo incandescente sobre una escalera de pesadilla. Al parecer no es algo público, se trata de un asunto a resolver entre nosotros.
—¿Pero qué te has creído, puta?
Me sacude. Forcejeo. No consigo deshacerme de él. No sé por qué no grito. Alguien tendría que venir. Vivimos en un mundo civilizado, ¿no? No se puede retener a las personas contra su voluntad. ¿Y si gritara? Arriba están Normita y los demás. Los boleros. En la esquina me espera el viejo. Y me darás... Tengo que sacarme a este loco de arriba, como sea. Pero no grito. ¿Será verdad que vivimos en un mundo civilizado? El viejo está en la esquina... tu amor igual que ayer... Con la mano libre le doy una bofetada. Parpadea, por un segundo el estupor asoma a los ojos grises. Después aparece la cólera y hay un instante donde me arrepiento... y en el balcón aquel... ¿Por qué nos obligamos a esto? Me suelta para propinarme la bofetada más grande, si mal no recuerdo la única, que haya recibido en mi vida. Tanto es así que pierdo el equilibrio. Con la última frase mis dedos resbalan por el pasamanos. Mármol frío. No hay nada bajo mis pies. Él trata de sujetarme y hay un instante donde se arrepiente. Al menos eso me parece, pues grita mi nombre y, en lugar de "puta", oigo un "Dios mío". Su voz resuena, se multiplica, se fragmenta, viene de muy lejos. Golpes, muchos, incontables astillan y quiebran. Por todas partes. En la espalda y algo se congela. En la cabeza y cómo es posible tanto dolor y de repente nada. Se acabó, final del juego. ¿Era tan fácil? A partir del segundo descanso no soy yo quien rueda por la escalera, es sólo mi cuerpo. Dejo de oír. Me siento flotar, algo se hace lento. Hay un abismo, un resplandor. Pienso en Amelia.

Ena Lucía Portela (La Habana, 1972). Narradora y editora. En 1997 obtuvo el Premio Cirilo Villaverde con su novela El pájaro: pincel y tinta china, que se publicó por la Editorial Unión en 1999. La Editorial Letras Cubanas le publicó el libro de cuentos Una extraña entre las piedras, 1999. Con El viejo, el asesino y yo obtuvo el Premio Juan Rulfo de Radio Francia Internacional, en 1999.

(Tomado de LA JIRIBILLA, Cuba.)

VIAJE A LA SEMILLA

2010-12-29T11:04:00.005-03:00

Alejo Carpentier ©

—¿Qué quieres, viejo?...

Varias veces cayó la pregunta de lo alto de los andamios. Pero el viejo no respondía. Andaba de un lugar a otro, fisgoneando, sacándose de la garganta un largo monólogo de frases incomprensibles. Ya habían descendido las tejas, cubriendo los canteros muertos con su mosaico de barro cocido. Arriba, los picos desprendían piedras de mampostería, haciéndolas rodar por canales de madera, con gran revuelo de cales y de yesos. Y por las almenas sucesivas que iban desdentando las murallas aparecían —despojados de su secreto— cielos rasos ovales o cuadrados, cornisas, guirnaldas, dentículos, astrágalos, y papeles encolados que colgaban de los testeros como viejas pieles de serpiente en muda. Presenciando la demolición, una Ceres con la nariz rota y el peplo desvaído, veteado de negro el tocado de mieses, se erguía en el traspatio, sobre su fuente de mascarones borrosos. Visitados por el sol en horas de sombra, los peces grises del estanque bostezaban en agua musgosa y tibia, mirando con el ojo redondo aquellos obreros, negros sobre claro de cielo, que iban rebajando la altura secular de la casa. El viejo se había sentado, con el cayado apuntalándole la barba, al pie de la estatua. Miraba el subir y bajar de cubos en que viajaban restos apreciables. Oíanse, en sordina, los rumores de la calle mientras, arriba, las poleas concertaban, sobre ritmos de hierro con piedra, sus gorjeos de aves desagradables y pechugonas.

Dieron las cinco. Las cornisas y entablamentos se desploblaron. Sólo quedaron escaleras de mano, preparando el salto del día siguiente. El aire se hizo más fresco, aligerado de sudores, blasfemias, chirridos de cuerdas, ejes que pedían alcuzas y palmadas en torsos pringosos. Para la casa mondada el crepúsculo llegaba más pronto. Se vestía de sombras en horas en que su ya caída balaustrada superior solía regalar a las fachadas algún relumbre de sol. La Ceres apretaba los labios. Por primera vez las habitaciones dormirían sin persianas, abiertas sobre un paisaje de escombros.

Contrariando sus apetencias, varios capiteles yacían entre las hierbas. Las hojas de acanto descubrían su condición vegetal. Una enredadera aventuró sus tentáculos hacia la voluta jónica, atraída por un aire de familia. Cuando cayó la noche, la casa estaba más cerca de la tierra. Un marco de puerta se erguía aún, en lo alto, con tablas de sombras suspendidas de sus bisagras desorientadas.

Entonces el negro viejo, que no se había movido, hizo gestos extraños, volteando su cayado sobre un cementerio de baldosas.

Los cuadrados de mármol, blancos y negros volaron a los pisos, vistiendo la tierra. Las piedras con saltos certeros, fueron a cerrar los boquetes de las murallas. Hojas de nogal claveteadas se encajaron en sus marcos, mientras los tornillos de las charnelas volvían a hundirse en sus hoyos, con rápida rotación. En los canteros muertos, levantadas por el esfuerzo de las flores, las tejas juntaron sus fragmentos, alzando un sonoro torbellino de barro, para caer en lluvia sobre la armadura del techo. La casa creció, traída nuevamente a sus proporciones habituales, pudorosa y vestida. La Ceres fue menos gris. Hubo más peces en la fuente. Y el murmullo del agua llamó begonias olvidadas.

El viejo introdujo una llave en la cerradura de la puerta principal, y comenzó a abrir ventanas. Sus tacones sonaban a hueco. Cuando encendió los velones, un estremecimiento amarillo corrió por el óleo de los retratos de familia, y gentes vestidas de negro murmuraron en todas las galerías, al compás de cucharas movidas en jícaras de chocolate.

Don Marcial, el Marqués de Capellanías, yacía en su lecho de muerte, el pecho acorazado de medallas, escoltado por cuatro cirios con largas barbas de cera derretida

III

Los cirios crecieron lentamente, perdiendo sudores. Cuando recobraron su tamaño, los apagó la monja apartando una lumbre. Las mechas blanquearon, arrojando el pabilo. La casa se vació de visitantes y los carruajes partieron en la noche. Don Marcial pulsó un teclado invisible y abrió los ojos.

Confusas y revueltas, las vigas del techo se iban colocando en su lugar. Los pomos de medicina, las borlas de damasco, el escapulario de la cabecera, los daguerrotipos, las palmas de la reja, salieron de sus nieblas. Cuando el médico movió la cabeza con desconsuelo profesional, el enfermo se sintió mejor. Durmió algunas horas y despertó bajo la mirada negra y cejuda del Padre Anastasio. De franca, detallada, poblada de pecados, la confesión se hizo reticente, penosa, llena de escondrijos. ¿Y qué derecho tenía, en el fondo, aquel carmelita, a entrometerse en su vida? Don Marcial se encontró, de pronto, tirado en medio del aposento. Aligerado de un peso en las sienes, se levantó con sorprendente celeridad. La mujer desnuda que se desperezaba sobre el brocado del lecho buscó enaguas y corpiños, llevándose, poco después, sus rumores de seda estrujada y su perfume. Abajo, en el coche cerrado, cubriendo tachuelas del asiento, había un sobre con monedas de oro.

Don Marcial no se sentía bien. Al arreglarse la corbata frente a la luna de la consola se vio congestionado. Bajó al despacho donde lo esperaban hombres de justicia, abogados y escribientes, para disponer la venta pública de la casa. Todo había sido inútil. Sus pertenencias se irían a manos del mejor postor, al compás de martillo golpeando una tabla. Saludó y le dejaron solo. Pensaba en los misterios de la letra escrita, en esas hebras negras que se enlazan y desenlazan sobre anchas hojas afiligranadas de balanzas, enlazando y desenlazando compromisos, juramentos, alianzas, testimonios, declaraciones, apellidos, títulos, fechas, tierras, árboles y piedras; maraña de hilos, sacada del tintero, en que se enredaban las piernas del hombre, vedándole caminos desestimados por la Ley; cordón al cuello, que apretaban su sordina al percibir el sonido temible de las palabras en libertad. Su firma lo había traicionado, yendo a complicarse en nudo y enredos de legajos. Atado por ella, el hombre de carne se hacía hombre de papel.

Era el amanecer. El reloj del comedor acababa de dar la seis de la tarde.

Transcurrieron meses de luto, ensombrecidos por un remordimiento cada vez mayor. Al principio, la idea de traer una mujer a aquel aposento se le hacía casi razonable. Pero, poco a poco, las apetencias de un cuerpo nuevo fueron desplazadas por escrúpulos crecientes, que llegaron al flagelo. Cierta noche, Don Marcial se ensangrentó las carnes con una correa, sintiendo luego un deseo mayor, pero de corta duración. Fue entonces cuando la Marquesa volvió, una tarde, de su paseo a las orillas del Almendares. Los caballos de la calesa no traían en las crines más humedad que la del propio sudor. Pero, durante todo el resto del día, dispararon coces a las tablas de la cuadra, irritados, al parecer, por la inmovilidad de nubes bajas.

Al crepúsculo, una tinaja llena de agua se rompió en el baño de la Marquesa. Luego, las lluvias de mayo rebosaron el estanque. Y aquella negra vieja, con tacha de cimarrona y palomas debajo de la cama, que andaba por el patio murmurando: «¡Desconfía de los ríos, niña; desconfía de lo verde que corre!» No había día en que el agua no revelara su presencia. Pero esa presencia acabó por no ser más que una jícara derramada sobre el vestido traído de París, al regreso del baile aniversario dado por el Capitán General de la Colonia.

Reaparecieron muchos parientes. Volvieron muchos amigos. Ya brillaban, muy claras, las arañas del gran salón. Las grietas de la fachada se iban cerrando. El piano regresó al clavicordio. Las palmas perdían anillos. Las enredaderas saltaban la primera cornisa. Blanquearon las ojeras de la Ceres y los capiteles parecieron recién tallados. Más fogoso Marcial solía pasarse tardes enteras abrazando a la Marquesa. Borrábanse patas de gallina, ceños y papadas, y las carnes tornaban a su dureza. Un día, un olor de pintura fresca llenó la casa.

Los rubores eran sinceros. Cada noche se abrían un poco más las hojas de los biombos, las faldas caían en rincones menos alumbrados y eran nuevas barreras de encajes. Al fin la Marquesa sopló las lámparas. Sólo él habló en la obscuridad.

Partieron para el ingenio, en gran tren de calesas—relumbrante de grupas alazanas, bocados de plata y charoles al sol. Pero, a la sombra de las flores de Pascua que enrojecían el soportal interior de la vivienda, advirtieron que se conocían apenas. Marcial autorizó danzas y tambores de Nación, para distraerse un poco en aquellos días olientes a perfumes de Colonia, baños de benjuí, cabelleras esparcidas, y sábanas sacadas de armarios que, al abrirse, dejaban caer sobre las lozas un mazo de vetiver. El vaho del guarapo giraba en la brisa con el toque de oración. Volando bajo, las auras anunciaban lluvias reticentes, cuyas primeras gotas, anchas y sonoras, eran sorbidas por tejas tan secas que tenían diapasón de cobre. Después de un amanecer alargado por un abrazo deslucido, aliviados de desconciertos y cerrada la herida, ambos regresaron a la ciudad. La Marquesa trocó su vestido de viaje por un traje de novia, y, como era costumbre, los esposos fueron a la iglesia para recobrar su libertad. Se devolvieron presentes a parientes y amigos, y, con revuelo de bronces y alardes de jaeces, cada cual tomó la calle de su morada. Marcial siguió visitando a María de las Mercedes por algún tiempo, hasta el día en que los anillos fueron llevados al taller del orfebre para ser desgrabados. Comenzaba, para Marcial, una vida nueva. En la casa de altas rejas, la Ceres fue sustituida por una Venus italiana, y los mascarones de la fuente adelantaron casi imperceptiblemente el relieve al ver todavía encendidas, pintada ya el alba, las luces de los velones.

Una noche, después de mucho beber y marearse con tufos de tabaco frío, dejados por sus amigos, Marcial tuvo la sensación extraña de que los relojes de la casa daban las cinco, luego las cuatro y media, luego las cuatro, luego las tres y media... Era como la percepción remota de otras posibilidades. Como cuando se piensa, en enervamiento de vigilia, que puede andarse sobre el cielo raso con el piso por cielo raso, entre muebles firmemente asentados entre las vigas del techo. Fue una impresión fugaz, que no dejó la menor huella en su espíritu, poco llevado, ahora, a la meditación.

Y hubo un gran sarao, en el salón de música, el día en que alcanzó la minoría de edad. Estaba alegre, al pensar que su firma había dejado de tener un valor legal, y que los registros y escribanías, con sus polillas, se borraban de su mundo. Llegaba al punto en que los tribunales dejan de ser temibles para quienes tienen una carne desestimada por los códigos. Luego de achisparse con vinos generosos, los jóvenes descolgaron de la pared una guitarra incrustada de nácar, un salterio y un serpentón. Alguien dio cuerda al reloj que tocaba la Tirolesa de las Vacas y la Balada de los Lagos de Escocia. Otro embocó un cuerno de caza que dormía, enroscado en su cobre, sobre los fieltros encarnados de la vitrina, al lado de la flauta traversera traída de Aranjuez. Marcial, que estaba requebrando atrevidamente a la de Campoflorido, su sumó al guirigay, buscando en el teclado, sobre bajos falsos, la melodía del Trípili-Trápala. Y subieron todos al desván, de pronto, recordando que allá, bajo vigas que iban recobrando el repello, se guardaban los trajes y libreas de la Casa de Capellanías. En entrepaños escarchados de alcanfor descansaban los vestidos de corte, un espadín de Embajador, varias guerreras emplastronadas, el manto de un Príncipe de la Iglesia, y largas casacas, con botones de damasco y difuminos de humedad en los pliegues. Matizáronse las penumbras con cintas de amaranto, miriñaques amarillos, túnicas marchitas y flores de terciopelo. Un traje de chispero con redecilla de borlas, nacido en una mascarada de carnaval, levantó aplausos. La de Campoflorido redondeó los hombros empolvados bajo un rebozo de color de carne criolla, que sirviera a cierta abuela, en noche de grandes decisiones familiares, para avivar los amansados fuegos de un rico Síndico de Clarisas.

Disfrazados regresaron los jóvenes al salón de música. Tocado con un tricornio de regidor, Marcial pegó tres bastonazos en el piso, y se dio comienzo a la danza de la valse, que las madres hallaban terriblemente impropio de señoritas, con eso de dejarse enlazar por la cintura, recibiendo manos de hombre sobre las ballenas del corset que todas se habían hecho según el reciente patrón de «El Jardín de las Moodas». Las puertas se obscurecieron de fámulas, cuadrerizos, sirvientes, que venían de sus lejanas dependencias y de los entresuelos sofocantes para admirarse ante fiesta de tanto alboroto. Luego. se jugó a la gallina ciega y al escondite. Marcial, oculto con la de Campoflorido detrás de un biombo chino, le estampó un beso en la nuca, recibiendo en respuesta un pañuelo perfumado, cuyos encajes de Bruselas guardaban suaves tibiezas de escote. Y cuando las muchachas se alejaron en las luces del crepúsculo, hacia las atalayas y torreones que se pintaban en grisnegro sobre el mar, los mozos fueron a la Casa de Baile, donde tan sabrosamente se contoneaban las mulatas de grandes ajorcas, sin perder nunca—así fuera de movida una guaracha—sus zapatillas de alto tacón. Y como se estaba en carnavales, los del Cabildo Arará Tres Ojos levantaban un trueno de tambores tras de la pared medianera, en un patio sembrado de granados. Subidos en mesas y taburetes, Marcial y sus amigos alabaron el garbo de una negra de pasas entrecanas, que volvía a ser hermosa, casi deseable, cuando miraba por sobre el hombro, bailando con altivo mohín de reto.

VII

Las visitas de Don Abundio, notario y albacea de la familia, eran más frecuentes. Se sentaba gravemente a la cabecera de la cama de Marcial, dejando caer al suelo su bastón de ácana para despertarlo antes de tiempo. Al abrirse, los ojos tropezaban con una levita de alpaca, cubierta de caspa, cuyas mangas lustrosas recogían títulos y rentas. Al fin sólo quedó una pensión razonable, calculada para poner coto a toda locura. Fue entonces cuando Marcial quiso ingresar en el Real Seminario de San Carlos.

Después de mediocres exámenes, frecuentó los claustros, comprendiendo cada vez menos las explicaciones de los dómines. El mundo de las ideas se iba despoblando. Lo que había sido, al principio, una ecuménica asamblea de peplos, jubones, golas y pelucas, controversistas y ergotantes, cobraba la inmovilidad de un museo de figuras de cera. Marcial se contentaba ahora con una exposición escolástica de los sistemas, aceptando por bueno lo que se dijera en cualquier texto. «León», «Avestruz», «Ballena», «Jaguar», leíase sobre los grabados en cobre de la Historia Natural. Del mismo modo, «Aristóteles», «Santo Tomás», «Bacon», «Descartes», encabezaban páginas negras, en que se catalogaban aburridamente las interpretaciones del universo, al margen de una capitular espesa. Poco a poco, Marcial dejó de estudiarlas, encontrándose librado de un gran peso. Su mente se hizo alegre y ligera, admitiendo tan sólo un concepto instintivo de las cosas. ¿Para qué pensar en el prisma, cuando la luz clara de invierno daba mayores detalles a las fortalezas del puerto? Una manzana que cae del árbol sólo es incitación para los dientes. Un pie en una bañadera no pasa de ser un pie en una bañadera. El día que abandonó el Seminario, olvidó los libros. El gnomon recobró su categorla de duende: el espectro fue sinónimo de fantasma; el octandro era bicho acorazado, con púas en el lomo.

Varias veces, andando pronto, inquieto el corazón, había ido a visitar a las mujeres que cuchicheaban, detrás de puertas azules, al pie de las murallas. El recuerdo de la que llevaba zapatillas bordadas y hojas de albahaca en la oreja lo perseguía, en tardes de calor, como un dolor de muelas. Pero, un día, la cólera y las amenazas de un confesor le hicieron llorar de espanto. Cayó por última vez en las sábanas del infiemo, renunciando para siempre a sus rodeos por calles poco concurridas, a sus cobardías de última hora que le hacían regresar con rabia a su casa, luego de dejar a sus espaldas cierta acera rajada, señal, cuando andaba con la vista baja, de la media vuelta que debía darse por hollar el umbral de los perfumes.

Ahora vivía su crisis mística, poblada de detentes, corderos pascuales, palomas de porcelana, Vírgenes de manto azul celeste, estrellas de papel dorado, Reyes Magos, ángeles con alas de cisne, el Asno, el Buey, y un terrible San Dionisio que se le aparecía en sueños, con un gran vacío entre los hombros y el andar vacilante de quien busca un objeto perdido. Tropezaba con la cama y Marcial despertaba sobresaltado, echando mano al rosario de cuentas sordas. Las mechas, en sus pocillos de aceite, daban luz triste a imágenes que recobraban su color primero.

VIII

Los muebles crecían. Se hacía más difícil sostener los antebrazos sobre el borde de la mesa del comedor. Los armarios de cornisas labradas ensanchaban el frontis. Alargando el torso, los moros de la escalera acercaban sus antorchas a los balaustres del rellano. Las butacas eran mas hondas y los sillones de mecedora tenían tendencia a irse para atrás. No había ya que doblar las piernas al recostarse en el fondo de la bañadera con anillas de mármol.

Una mañana en que leía un libro licencioso, Marcial tuvo ganas, súbitamente, de jugar con los soldados de plomo que dormían en sus cajas de madera. Volvió a ocultar el tomo bajo la jofaina del lavabo, y abrió una gaveta sellada por las telarañas. La mesa de estudio era demasiado exigua para dar cabida a tanta gente. Por ello, Marcial se sentó en el piso. Dispuso los granaderos por filas de ocho. Luego, los oficiales a caballo, rodeando al abanderado. Detrás, los artilleros, con sus cañones, escobillones y botafuegos. Cerrando la marcha, pífanos y timbales, con escolta de redoblantes. Los morteros estaban dotados de un resorte que permitía lanzar bolas de vidrio a más de un metro de distancia.

—¡Pum!... ¡Pum!... ¡Pum!...

Caían caballos, caían abanderados, caían tambores. Hubo de ser llamado tres veces por el negro Eligio, para decidirse a lavarse las manos y bajar al comedor.

Desde ese día, Marcial conservó el hábito de sentarse en el enlosado. Cuando percibió las ventajas de esa costumbre, se sorprendió por no haberlo pensando antes. Afectas al terciopelo de los cojines, las personas mayores sudan demasiado. Algunas huelen a notario—como Don Abundio—por no conocer, con el cuerpo echado, la frialdad del mármol en todo tiempo. Sólo desde el suelo pueden abarcarse totalmente los ángulos y perspectivas de una habitación. Hay bellezas de la madera, misteriosos caminos de insectos, rincones de sombra, que se ignoran a altura de hombre. Cuando llovía, Marcial se ocultaba debajo del clavicordio. Cada trueno hacía temblar la caja de resonancia, poniendo todas las notas a cantar. Del cielo caían los rayos para construir aquella bóveda de calderones-órgano, pinar al viento, mandolina de grillos.

Aquella mañana lo encerraron en su cuarto. Oyó murmullos en toda la casa y el almuerzo que le sirvieron fue demasiado suculento para un día de semana. Había seis pasteles de la confitería de la Alameda—cuando sólo dos podían comerse, los domingos, despues de misa. Se entretuvo mirando estampas de viaje, hasta que el abejeo creciente, entrando por debajo de las puertas, le hizo mirar entre persianas. Llegaban hombres vestidos de negro, portando una caja con agarraderas de bronce. Tuvo ganas de llorar, pero en ese momento apareció el calesero Melchor, luciendo sonrisa de dientes en lo alto de sus botas sonoras. Comenzaron a jugar al ajedrez. Melchor era caballo. Él, era Rey. Tomando las losas del piso por tablero, podía avanzar de una en una, mientras Melchor debía saltar una de frente y dos de lado, o viceversa. El juego se prolongó hasta más allá del crepúsculo, cuando pasaron los Bomberos del Comercio.

Al levantarse, fue a besar la mano de su padre que yacía en su cama de enfermo. El Marqués se sentía mejor, y habló a su hijo con el empaque y los ejemplos usuales. Los «Sí, padre» y los «No, padre», se encajaban entre cuenta y cuenta del rosario de preguntas, como las respuestas del ayudante en una misa. Marcial respetaba al Marqués, pero era por razones que nadie hubiera acertado a suponer. Lo respetaba porque era de elevada estatura y salla, en noches de baile, con el pecho rutilante de condecoraciones: porque le envidiaba el sable y los entorchados de oficial de milicias; porque, en Pascuas, había comido un pavo entero, relleno de almendras y pasas, ganando una apuesta; porque, cierta vez, sin duda con el ánimo de azotarla, agarró a una de las mulatas que barrían la rotonda, llevándola en brazos a su habitación. Marcial, oculto detrás de una cortina, la vio salir poco después, llorosa y desabrochada, alegrándose del castigo, pues era la que siempre vaciaba las fuentes de compota devueltas a la alacena.

El padre era un ser terrible y magnánimo al que debla amarse después de Dios. Para Marcial era más Dios que Dios, porque sus dones eran cotidianos y tangibles. Pero prefería el Dios del cielo, porque fastidiaba menos.

Cuando los muebles crecieron un poco más y Marcial supo como nadie lo que había debajo de las camas, armarios y vargueños, ocultó a todos un gran secreto: la vida no tenía encanto fuera de la presencia del calesero Melchor. Ni Dios, ni su padre, ni el obispo dorado de las procesiones del Corpus, eran tan importantes como Melchor.

Melchor venía de muy lejos. Era nieto de príncipes vencidos. En su reino había elefantes, hipopótamos, tigres y jirafas. Ahí los hombres no trabajaban, como Don Abundio, en habitaciones obscuras, llenas de legajos. Vivían de ser más astutos que los animales. Uno de ellos sacó el gran cocodrilo del lago azul, ensartándolo con una pica oculta en los cuerpos apretados de doce ocas asadas. Melchor sabía canciones fáciles de aprender, porque las palabras no tenían significado y se repetían mucho. Robaba dulces en las cocinas; se escapaba, de noche, por la puerta de los cuadrerizos, y, cierta vez, había apedreado a los de la guardia civil, desapareciendo luego en las sombras de la calle de la Amargura.

En días de lluvia, sus botas se ponían a secar junto al fogón de la cocina. Marcial hubiese querido tener pies que llenaran tales botas. La derecha se llamaba Calambín. La izquierda, Calambán. Aquel hombre que dominaba los caballos cerreros con sólo encajarles dos dedos en los belfos; aquel señor de terciopelos y espuelas, que lucía chisteras tan altas, sabía también lo fresco que era un suelo de mármol en verano, y ocultaba debajo de los muebles una fruta o un pastel arrebatados a las bandejas destinadas al Gran Salón. Marcial y Melchor tenían en común un depósito secreto de grageas y almendras, que llamaban el «Urí, urí, urá», con entendidas carcajadas. Ambos habían explorado la casa de arriba abajo, siendo los únicos en saber que existía un pequeño sótano lleno de frascos holandeses, debajo de las cuadras, y que en desván inútil, encima de los cuartos de criadas, doce mariposas polvorientas acababan de perder las alas en caja de cristales rotos.

Cuando Marcial adquirió el habito de romper cosas, olvidó a Melchor para acercarse a los perros. Había varios en la casa. El atigrado grande; el podenco que arrastraba las tetas; el galgo, demasiado viejo para jugar; el lanudo que los demás perseguían en épocas determinadas, y que las camareras tenían que encerrar.

Marcial prefería a Canelo porque sacaba zapatos de las habitaciones y desenterraba los rosales del patio. Siempre negro de carbón o cubierto de tierra roja, devoraba la comida de los demás, chillaba sin motivo y ocultaba huesos robados al pie de la fuente. De vez en cuando, también, vaciaba un huevo acabado de poner, arrojando la gallina al aire con brusco palancazo del hocico. Todos daban de patadas al Canelo. Pero Marcial se enfermaba cuando se lo llevaban. Y el perro volvía triunfante, moviendo la cola, después de haber sido abandonado más allá de la Casa de Beneficencia, recobrando un puesto que los demás, con sus habilidades en la caza o desvelos en la guardia, nunca ocuparían.

Canelo y Marcial orinaban juntos. A veces escogían la alfombra persa del salón, para dibujar en su lana formas de nubes pardas que se ensanchaban lentamente. Eso costaba castigo de cintarazos.

Pero los cintarazos no dolían tanto como creían las personas mayores. Resultaban, en cambio, pretexto admirable para armar concertantes de aullidos, y provocar la compasión de los vecinos. Cuando la bizca del tejadillo calificaba a su padre de «bárbaro», Marcial miraba a Canelo, riendo con los ojos Lloraban un poco más, para ganarse un bizcocho y todo quedaba olvidado. Ambos comían tierra, se revolcaban al sol, bebían en la fuente de los peces, buscaban sombra y perfume al pie de las albahacas. En horas de calor, los canteros húmedos se llenaban de gente. Ahí estaba la gansa gris, con bolsa colgante entre las patas zambas; el gallo viejo de culo pelado; la lagartija que decía «urí, urá», sacándose del cuello una corbata rosada; el triste jubo nacido en ciudad sin hembras; el ratón que tapiaba su agujero con una semilla de carey. Un día señalaron el perro a Marcial.

—¡Guau, guau!—dijo.

Hablaba su propio idioma. Había logrado la suprema libertad. Ya quería alcanzar, con sus manos objetos que estaban fuera del alcance de sus manos

XII

Hambre, sed, calor, dolor, frío. Apenas Marcial redujo su percepción a la de estas realidades esenciales, renunció a la luz que ya le era accesoiria. Ignoraba su nombre. Retirado el bautismo, con su sal desagradable, no quiso ya el olfato, ni el oído, ni siquiera la vista. Sus manos rozaban formas placenteras. Era un ser totalmente sensible y táctil. El universo le entraba por todos los poros. Entonces cerró los ojos que sólo divisaban gigantes nebulosos y penetró en un cuerpo caliente, húmedo, lleno de tinieblas, que moría. El cuerpo, al sentirlo arrebozado con su propia sustancia, resbaló hacia la vida.

Pero ahora el tiempo corrió más pronto, adelgazando sus últimas horas. Los minutos sonaban a glissando de naipes bajo el pulgar de un jugador.

Las aves volvieron al huevo en torbellino de plumas. Los peces cuajaron la hueva, dejando una nevada de escamas en el fondo del estanque. Las palmas doblaron las pencas, desapareciendo en la tierra como abanicos cerrados. Los tallos sorbían sus hojas y el suelo tiraba de todo lo que le perteneciera. El trueno retumbaba en los corredores. Crecían pelos en la gamuza de los guantes. Las mantas de lana se destejían, redondeando el vellón de carneros distantes. Los armarios, los vargueños, las camas, los crucifijos, las mesas, las persianas, salieron volando en la noche, buscando sus antiguas raíces al pie de las selvas. Todo lo que tuviera clavos se desmoronaba. Un bergantín, anclado no se sabía dónde, llevó presurosamente a Italia los mármoles del piso y de la fuente. Las panoplias, los herrajes, las llaves, las cazuelas de cobre, los bocados de las cuadras, se derretían, engrosando un río de metal que galerías sin techo canalizaban hacia la tierra. Todo se metamorfoseaba, regresando a la condición primera. El barro, volvió al barro, dejando un yermo en lugar de la casa.

XIII

Cuando los obreros vinieron con el día para proseguir la demolición, encontraron el trabajo acabado. Alguien se había llevado la estatua de Ceres, vendida la víspera a un anticuario. Después de quejarse al Sindicato, los hombres fueron a sentarse en los bancos de un parque municipal. Uno recordó entonces la historia, muy difuminada, de una Marquesa de Capellanías, ahogada, en tarde de mayo, entre las malangas del Almendares. Pero nadie prestaba atención al relato, porque el sol viajaba de oriente a occidente, y las horas que crecen a la derecha de los relojes deben alargarse por la pereza, ya que son las que más seguramente llevan a la muerte.

LOS BICHARROS (Genetica y Sociopolitica) 3ª Parte

2010-12-28T15:25:00.008-03:00

Un cuento de; Nelson Barbón

LLEGADA A LA PUNA

Al llegar a la hermosa ciudad de Salta, arrastraba el cansancio del viaje sobre mi cuerpo, pronto anochecería y no me animaba a iniciar el viaje a la Puna de noche, por un camino cuesta arriba que me llevaria a mas de 4000 Mts sobre el nivel del mar.

Me aloje en un modesto hotel cerca de la plaza principal de Salta, a escasos 100 Mts de la catedral, deje el automóvil en un garaje, me duche y busque un lugar donde cenar, recordaba de mi viaje anterior unas empanadas de charque y un tinto de la provincia, que decidí volver a homenajear esa misma noche.

En la cena no pude dejar de pensar en la misteriosa carta de mi amigo, sabía que no se había vuelto a repetir en el Domo un experimento como el de los años 80, de hecho había quedado abandonado hasta que David se lo solicito a la universidad, y sabia también que la obsesión de mi amigo era la genética, sabía que sus experimentos incluían insectos y pequeños animales, o sea, nada que un sociólogo / politólogo pudiera considerar incluido en su campo de conocimiento.

Cuando me acosté creí que mis pensamientos me impedirían dormir, pero el cansancio del viaje, mas las empanadas regadas del tinto de la zona, sumado a la altura de la ciudad de Salta, me noquearon en unos pocos minutos.

Después de desayunar y de conseguir una bolsita con hojas de coca para combatir el apunamiento de un trayecto que me llevaria de los 1200 Mts snm a los 4000 Mts snm, inicie el viaje por el serpenteante camino de la Puna, con rumbo a San Antonio de los Cobres, al dejar el valle de Lerma y comenzar el ascenso de la puna la vegetacion iba poco a poco desapareciendo, y todo estaba dominado por los cerros multicolores de la puna salteña, poco antes de llegar a San Antonio de los Cobres se abría un camino sin asfaltar que rodeaba un cerro y luego otro, formando una S y desembocaba en un valle oculto para quienes transitaban la cinta de asfalto, y aun para los pasajeros del tren de las nubes.

Después de recorrer algo menos de un kilometro aparecía el complejo al que llamaban el domo, era algo casi irreal, la superficie vidriada de la gran semiesfera del domo principal y los 5 Domos más pequeños, reflejaban la luz del sol dándole a todo el conjunto una intensa brillantez que lastimaba la vista, era una construcción inesperada en medio de la nada, enclavado en ese valle rodeado de cerros multicolores de una aridez lunar, el lugar era demasiado perfecto para ser casual, el Domo no solo estaba aislado del ambiente exterior, también lo estaba del resto del mundo.

Continuara

4ª Parte; PROYECTO BICHARRO

LOS BICHARROS (Genetica y Sociopolitica) 2ª Parte

2010-12-28T15:24:00.005-03:00

Un cuento de; Nelson Barbón

EL DOMO

La Universidad del Norte quedaba a mas de mil Kilómetros de Buenos Aires, decidí aprovechar el inevitable viaje en automóvil para visitar a un colega en Santa Fe, aprovecharía a pasar la noche allí y luego continuar el viaje hasta el perdido valle enclavado en la Puna Salteña donde estaban las instalaciones en las que trabajaba David.

Estas llevaban el simple nombre de EL DOMO, ya que en esencia de eso se trataba, en los 80`, existió un proyecto, si no secreto, al menos rodeado de una gran discreción.

La universidad en sociedad con varias empresas, construyeron el domo, o los domos en realidad ya que constaba de una semiesfera vidriada de 100 Mts de diámetro rodeada y conectada con 5 semiesferas también vidriadas de 30 Mts de diámetro. Debajo del Domo principal había dos subsuelos donde se ubicaban las instalaciones que alojaban a los habitantes del Proyecto además de los laboratorios ubicados en el primer sub suelo, todo el conjunto podía ser sellado y aislado, allí vivieron 28 personas durante un año, totalmente aisladas del mundo exterior. Además de la parte sociológica y psicológica del experimento se probaron diversas técnicas de producción de alimentos vegetales y animales, sponsoreado por varias marcas conocidas en el rubro alimentación, esto se llevo a cabo en el piso superior del Domo, que estaba a nivel del suelo exterior y expuesto a los rayos solares que entraban por la cúpula vidriada, todo en el interior, estaba limitado a una cantidad precisa de, agua, aire, nutrientes etc., todo debía ser reciclado y reutilizado manteniendo un estricto equilibrio medioambiental interno.

Creo recordar que algún periodista comento que detrás de algunas de las Empresas, había dinero de la NASA, que tendría interés en cualquier experimento de supervivencia en esas condiciones, para ser aplicadas a un futuro proyecto de colonización de Marte, pero nadie afirmo ni desmintió nada, así que no paso de un comentario en un periódico.

David había sido una de las 28 personas que participaron del proyecto, supe por él, ya que no trascendió al público, que se efectuaron experimentos genéticos, en animales y plantas y que estos casi provocan un desastre cuando estuvieron a punto de descontrolarse, algo intento explicarme mi amigo sobre las complejidades técnicas del tema, pero mi falta de interés y preparación en esos temas de la ciencia, hicieron que olvidara todo ni bien termino la explicación

Supe por mi amigo que hace unos 7 u 8 años la Universidad le permitió llevar a cabo experimentos genéticos en el Domo, ya que al poder aislarse del ambiente externo se garantizaba que un posible descontrol potencialmente peligroso podría controlarse.

Supuse que se trataba del mismo experimento del cual me hablaba David en su Mail, y tambien supuse que habia tenido derivaciones insolitas que ameritaban que me incluyeran en el.

Mi curiosidad iba en constante aumento.

Continuara

3ª Parte; LLEGADA A LA PUNA

LOS BICHARROS (Genetica y sociopolitica) 1ª Parte

2010-12-28T10:58:00.006-03:00

Un cuento de; Nelson Barbón

EL EMAIL

De: David Shujman

Para: Carlos Hauser

CC:

Asunto: Necesito tu ayuda

Querido Carlos

Sé que hace mucho tiempo que no nos comunicamos, y lamento hacerlo en estas circunstancias, ya que mis motivos son egoístas y personales.

El hecho es que necesito tu ayuda con urgencia, he iniciado un experimento de implicancias asombrosas y también impredecibles, no voy a detallarte en qué consiste porque es demasiado complejo como para hacerlo por este medio.

Necesitaría que vengas a verme a la Universidad, ya que jamás salgo de ella porque necesito vigilar constantemente el experimento.

Apelo a nuestra vieja amistad para pedirte que dejes tus propios asuntos y vengas, no me atrevería a pedírselo a nadie más, pero realmente te necesito.

Dr. David Shujman

Al bajar mi correo esa mañana, me encontré con el Mail de mi amigo David, que no solo me sorprendió y alegro, sino que además me provoco una enorme intriga, que podría necesitar un Biólogo y Genetista reconocido, de un Sociólogo con inclinación por la ciencia Política?, porque mas allá de nuestra amistad la referencia al experimento remitía sin dudas a nuestros conocimientos académicos.

Aparte los ojos de la pantalla y deje volar los recuerdos, David y yo fuimos amigos desde el primer año de la secundaria, compartíamos el gusto por la C Ficción y nos apasionaba el cine, también nos unía la indiferencia por el futbol lo que nos gano el calificativo de “raros” de parte de la multitud futbolera de nuestros compañeros de secundaria.

Recuerdo la primera vez que fui a su casa, note que el resto de la familia (un hermano y una hermana, además de los padres) me dispensaba un trato cauteloso, casi receloso, tanta tirantez logro que me sintiera incomodo, aunque no alcanzaba a entender los motivos, mas tarde mi amigo me explico que la razón era mi apellido de origen alemán, si bien el relato del sufrimiento de sus abuelos en la segunda guerra mundial hecho luz sobre el asunto, no logro eliminar la sensación de injusticia que me dejo la visita.

Pero la historia habría de tener dos caras, cuando David vino a mi casa, para mi sorpresa mis padres (yo soy hijo único) tuvieron una actitud similar con mi amigo, yo casi no podía creer lo que veía, no necesite explicaciones posteriores, comprendía que para mi sorpresa mis padres guardaban dentro de sí mismos sentimientos de disgusto hacia los judíos, algo que nunca habían explicitado abiertamente, y que se manifestaba ahora frente a mi amigo.

David y yo tuvimos una breve conversación al otro día, yo a modo de explicación solo le dije “no sabía que mis padres eran unos racistas”, David solo me sonrió, me palmeo el hombro y dijo “no importa”, fue en ese momento que nuestra amistad quedo sellada y blindada, ni siquiera el paso del tiempo y la ausencia podía destruirla, David sabia que los 5 años de falta de comunicación no mellaron nuestra amistad y yo sabía que no faltaría a la cita con mi amigo.

Continuara

2ª Parte; EL DOMO

CUIDADO CON EL PERRO. No todo es lo que parece

2010-12-17T22:05:00.007-03:00

Autor; Nelson Barbon

Estacione la camioneta frente a la dirección que me dieron, era una casa modesta con un pequeño jardín al frente, enclavada en una típica calle de barrio, tome mi maletín con las herramientas de plomero y me acerque a la puerta para tocar el timbre, sobre la misma había un cartel de chapa pintada que rezaba, "CUIDADO CON EL PERRO" en grandes letras negras.

Oí el repiqueteo del timbre y a continuación una voz grave que decía

– Pase por favor- abrí la puerta de ingreso al jardín y fui hasta la puerta de entrada que se encontraba bajo una pequeña galería donde había un banco de madera con almohadones y de aspecto confortable, golpee y espere.

De pronto sentí la sensación de ser observado por detras, al girar la cabeza, vi con sorpresa y no poco temor que un doberman enorme me observaba con curiosidad, sentado sobre sus cuartos traseros, me di vuelta lentamente conteniendo la respiración, los perros nunca me agradaron del todo y menos aun los perros grandes que poseen afilados dientes.

La gente cuando tiene miedo suele hacer tonterías, y yo no soy la excepción a la regla, levante tímidamente mi mano izquierda y dije –hola-, sintiéndome el colmo de estúpido, pero para mi sorpresa una voz grave y bien modulada que salía del perro me respondió –hola-

El animal me seguía mirando sin asomo de agresividad, así que poco a poco me fui calmando, el perro me miro fijo a los ojos y pregunto -cuál es tu nombre ¿-, Roberto respondí yo sintiéndome un poco ridículo, -el mío es Boltan- me respondió el perro con voz profunda y tono amable.

Una vez hechas las presentaciones formales, Boltan me invito a sentarme en el banco de madera de aspecto confortable, como no quise desairarlo ni deseaba que abandonase su actitud amable y tolerante, lo hice con prontitud.

-de donde sos- me pregunto Boltan, que obviamente se sentía comunicativo y con deseos de charlar.

-vivo cerca de aquí, vos también sos de aquí ¿- le respondí y le pregunte.

-no, soy de Brasil- me dijo

-¿de Brasil ¿- pregunte con indisimulada sorpresa.

A continuación Boltan comenzó a relatarme una triste historia, me conto que el había nacido en Brasil, era hijo de una familia de prosapia aristocratica, con antepasados cubiertos de premios, pero al poco tiempo, con solo 60 dias de vida, alguien le había comprado al dueño de su madre toda la lechigada y los traslado a Buenos Aires, allí los vendió a distintas familias separando a Boltan de sus hermanos y hermanas.

La voz grave y bien modulada de Boltan me fue introduciendo en el relato de su vida, y poco a poco todo mi temor desapareció dando lugar a una gran simpatía por el canido parlanchin, hasta que el dramatismo del relato provoco que una pequeña lagrima rodara por mi mejilla.

-nunca más viste a tu familia ¿- le pregunte totalmente absorbido y conmovido por el dramatismo de la historia.

-hace unos días vi a una de mis hermanas, pero me duro poco la felicidad, ya que me entere que ayer mismo la atropello un automóvil y la mato-

-lo siento mucho- le dije, sintiéndo una gran congoja en mi pecho, muy a mi pesar debo reconocer que el can logro demoler mi antigua desconfianza por los perros, siendo reemplazada por una potente corriente de simpatia.

-justo estaba por ir a su entierro cuando llegaste- me dijo Boltan al borde de las lagrimas.

-lo siento, puedo hacer algo por vos ¿- le pregunte

-quería llevarle flores, pero no tengo dinero, si me pudieras prestar algo te lo agradecería mucho- me dijo Boltan con voz queda

El canido menciono un cifra que me sonó un poco exagerada, pero estaba tan apenado por su desgracia que no me atreví a cuestionarlo, y le entregue lo que me pedía.

Boltan se dio vuelta, y de un salto gano la calle atravesando la pequeña valla y se perdió rapidamente de vista, yo me quede sentado meditando sobre todo lo que había oido de boca de Boltan.

A los 5 minutos llego una mujer y me pregunto si era el plomero que había solicitado, le dije que si, y a continuación me pregunto si había visto al perro, le dije que se había ido calle abajo, la mujer me miro alarmada y me pregunto –supongo que no le habrá dado dinero¿- yo respondí afirmativamente e intente una explicación, pero ella me interrumpió.

-no debió haber hecho eso- me dijo

-pe…pe…pero- dije yo balbuceante –me dijo que había muerto su hermana-

-le mintió- me dijo la mujer ya enojada, -Boltan es un jugador compulsivo, ya se ha gastado una fortuna en el hipódromo- me dijo a los gritos –es que Ud. no lee los carteles ¿- dijo, en obvia referencia al cartel colocado en la entrada.

Me aleje de allí con un sabor amargo en la boca, y con la firme intención de prestar más atención a los carteles.

Guau

El paraíso:

2010-12-16T19:26:00.004-03:00

Por; Memo

Tu luz en mi ventana

Con perfume de mi olvido

Tu recuerdo hiriéndome

Y dándome castigo

Sin piedad alguna a mi suplicio

Ni a mi terca historia,

De guardarte en mi memoria…

Quieta… ahí,

En el paraíso,

Tocando el cielo y el piso…

Mi sueño sigue allá

En el paraíso

Buscando escondrijo

En aquel lugar infinito

Echo de intrépido esplendor

Que ve todo ojo,

Y siente todo corazón

Así que ven

Acércate a mi sueño,

Y vallamos de la mano

A aquel lugar amado

Pero…

Recuerda, y recuérdame

Cuando volvamos a la Tierra

Aunque…

La odiemos por completo, por conocer este otro lugar

Este paraíso

Te pido recuerdes alma mía

Que allí tu odio es alegría,

Y nada de osadía niña mía

Escucha a tu corazón en lo que te diga

Te pido, me recibas en aquel lugar,

En el que la felicidad no va a acabar

Cristemo y la miel

2010-12-16T18:40:00.005-03:00

Por; Memo

Hades, el dios del mundo de los muertos, había tenido 15 hijos e hijas, de los cuales, con su colosal belleza se alzaba entre todos, Shunutt, la diosa del dolor y de la venganza, lucía su presencia entre sus numerosos hermano, tan seguido, y con tanto esmero que un buen día sus hermanos decidieron devolverla al mundo de los vivos. Con ayuda de Alastor, el dios de la reencarnación sacaron a la bella Shunutt de su reinado en el otro mundo. Su padre, Hades, que la adoraba, no tomó a bien la noticia.

Shunutt se pasaba el tiempo en el Olimpo, como prisionera de la belleza del lugar, anhelaba volver al mundo de los muertos. Hera, la esposa de Zeus, se disponía a hacerla partícipe de su felicidad en el Olimpo, pero nada funcionaba. Un día, Hera trajo de las profundidades de Grecia, al dios de la bondad y de la pasión, Cristemo a ayudarla con el crecimiento de las plantas en la Tierra. Cristemo, estaba casado con Giselle, la diosa de la belleza y de los celos. Cuando lo vió, Shunutt encontró un motivo para seguir viviendo en el Olimpo. Cristemo, que era muy diferente a ella, la amaba por igual. El problema era lo no correspondido de aquel "amor". Eros, también en el Olimpo, disfrutaba de la escena. Hera, estaba satisfecha.

Shunutt, descansaba en los brazos de Cristemo, cuando recordó:

-Giselle- Dijo

Giselle, estaba allí, entre los árboles contemplando la escena. Los celos de esta fueron tales que, corrió, buscó a Teo el dios de la caza, y le quitó sus flechas, corrió hacia la bella Shunutt y atravesó con ella a la diosa. Esta cayó al piso. Derramando sangre azul por todo el Olimpo, Hera la vió, y juró vengar su muerte.

Cristemo, regresó de su viaje, con la noticia de la ausencia de Giselle. Hera, le contó todo , y éste corrió junto a Shunutt.

Creó, luego de tres días, un lago, no había rastros de Cristemo ni de Shunutt, el lago era del potente amarillo de sus ojos. A la semana siguiente, el ya crecido lago formó un remolino en el centro.

Hera, descubrió horrorizada el cuerpo de Giselle sin vida, flotando en la miel.

Fantasia Cuantica, puede que algo pase o que pase todo lo contrario

2010-12-16T09:06:00.002-03:00

Me resulta muy difícil escribirte, porque no existís, aunque no estoy tan seguro de eso. No hace mucho yo te cree, en mi mente, te di forma y sustancia, fue como modelar una estatua, o tal vez mas que eso, te di una voz, un cuerpo, y también te di ojos.
Los ojos fueron el problema, un día cobraron vida, pero no la vida que yo te había dado sino una vida independiente, miraban y comprendían el mundo que yo no habia creado

Nelson Barbon

Un cuento de Pablo Marrero

2006-12-04T23:28:00.001-03:00

ETERNOS AMIGOS

Se hicieron amigos cuando los ingleses se atrevieron por segunda vez con Buenos Aires. Allí se encontraron en la misma calle mientras juntaban cascotes para tirárselos a los de cabeza amarilla. Se los habían ordenado sus respectivos amos y ellos cumplían sin entender mucho de que se trataba ya que apenas tenían diez años de respirar estos malos aires. De padres esclavos, nacieron esclavos y fueron esclavos hasta que se convirtieron en libertos al incorporarse por la fuerza al batallón de “Pardos y Morenos”.
Con Castelli llevaron la revolución al Alto Perú y en cada pueblo recibieron flores y aplausos. Fue así hasta la batalla de Huaqui de donde huyeron despavoridos bajo el fuego realista y emprendieron el humillante regreso, insultados y escupidos por los mismos que antes los habían aplaudido y arrojado flores a su paso.
Los dos se acercaron al cielo para cruzar las moles de piedra y formar parte del Octavo Regimiento de Infantería del Ejercito de los Andes. Los bautizó Chacabuco con olor a sangre y sabor a gloria. Paladearon el gusto amargo de la derrota en Cancha Rayada y en Maipú se convirtieron en héroes pero acariciaron con sus lágrimas los cadáveres de sus hermanos negros.
En el mismo bergantín montaron sobre el Pacifico rumbo al Callao y echaron a los godos para que el Perú fuera libre de la mano de su protector, el General Don José de San Martín.
Volvieron juntos a Buenos Aires para participar, sin querer, en todas las escaramuzas bélicas de la época. Ahora no combatían contra ingleses o godos, sino contra hermanos de esta tierra.
Su amistad fue forjada a puro machete; entre disparos de fusiles y cañonazos, pero tuvieron tiempo para compartir tabaco, chicha y las nalgas de alguna negra carnosa. Fue forjada, también, con los dientes apretados al recibir el mismo día los primeros azotes de sus amos por escaparse en una noche de borrachera, desarmar sus cuerpos al compás de los parches y regresar llenos de piojos una semana después.
Su amistad creció entre batalla y candombe.
Yo los conocí en esa esquina cerca de la Plaza Mayor, donde vendían las velas que ellos mismos hacían, y ganaban el dinero que le exigían sus amos para mantenerlos como esclavos. Yo ofrecía los dulces que hacía mi madre y trataba de participar en esa amistad. Pero fue imposible. Hablábamos, nos reíamos, compartíamos algún bocado, pero amigos... amigos eran ellos. Habían nacido para ser amigos, habían crecido para ser amigos. Para compartir penas y alegrías y, fundamentalmente, para compartir la danza. Es cierto que a los negros nos golpea el tambor adentro más fuerte que los latidos del corazón, pero esos dos....
Mientras vendían velas inventaban el ritmo con algún palo o con sus palmas, para desparramar sus brazos y piernas en el aire, mientras que la gente “decente” que transitaba por esa esquina los miraba con cara de espanto.
Pasaron tantos años... Nunca más los vi hasta hoy, acá en Caseros. Me costó reconocerlos porque los años habían hecho su trabajo. Eso sacudió mi alma, pero más me golpeó verlos en bandos diferentes: Francisco Navarro entre las fuerzas de Rosas y Ramón Soto entre las huestes de Urquiza. Los vi frente a frente y la sangre se me apelotonó de golpe en el pecho. Se me paralizaron los brazos y mi fusil dejó de escupir fuego y plomo. Fue un segundo en el que se miraron. Fue un instante en que la batalla se detuvo para mostrarnos a esos amigos inseparables frente a frente, con sus machetes amenazantes en alto. Yo no escuchaba nada; todo era silencio a mi alrededor y solo sentía los latidos de mi corazón que repiqueteaba como un redoblante anunciando el terrible desenlace. Vi como bajaban milímetro a milímetro los machetes acercándose a sus cabezas y sin poder resistir esa imagen cerré los ojos. Apenas fue un pestañeo. Involuntariamente mis párpados se volvieron a levantar y vi como los machetes volaban hacia el suelo mientras que Francisco y Ramón revoleaban sus brazos y piernas por el aire y danzaban al ritmo de los tambores que ellos solos podían escuchar.
Rugieron los fusiles y el humo cubrió el campo de batalla.
Hace unas horas, mientras recogía a los muertos, los encontré. Francisco tenía una flor escarlata en el pecho y Ramón un ombligo rojo en la frente. Allí habían quedado sus cuerpos. Ellos estaban en otro lado; seguramente en una aldea de África junto a su pueblo y sus dioses. Desde allí llega a mi pecho el golpe de los tambores y puedo verlos revolear brazos y piernas al aire gozando de su eterna amistad.

Poema de Carlos Carbone

2006-12-04T23:18:00.001-03:00

ELLA INVENTA
(a Linda)

Ella inventa
vaya uno a saber qué diablos
sacará hoy de la galera

Ella
a veces inventa una niña
y corre asustada a mis brazos
para que yo la proteja.
Otra veces
inventa una mujer
y deja caer la toalla
para meterse en mi cama.

Ella inventa
vaya uno a saber qué diablos
sacará hoy de la galera

A veces
se convierte en ama de casa
pone la mesa
pasa el lampazo
otras duerme
sólo lee
o sólo busca arder
sin importarle el orden.

Ella inventa
vaya uno a saber qué diablos
sacará hoy de la galera.

Ella se convierte en economista
en prestamista
o en mendiga
hace las cuentas
para llegar a fin de mes
y siempre dice lo mismo
- no llegamos –

Ella inventa
un espacio de luz
un vergel de caricias
un río de besos

Ella inventa
si hasta me inventó a mí
para que le escriba poemas.

Poema Ganador del Concurso Internacional sobre Poemas de Amor organizado por la Universidad Nacional de España (2004)

CONCIERTO EN PUAJ CITY, Fantasia Orweliana dedicada a Pappo

2006-11-27T22:50:00.004-03:00

de; Nelson Barbon

Esto que voy a relatarles ocurrió en una gran ciudad, era uno de esos lugares grises y pestilentes que surgen en los mapas del mundo como pústulas negras, como verrugas malolientes en la verde superficie del planeta, tenia todo lo que tiene que tener una ciudad para pertenecer a esa categoría infernal de los pozos de podredumbre, tenia edificios altos y feos que detenían el sol y llenaban de sombras la primavera, calles oscuras y húmedas llenas de automóviles que lanzaban enormes cantidades de humo venenoso, tenia ríos muertos, linyeras tristes y mas policías que gente. Había hambre, vicio y dolor, PUAJ-CITY lo tenia todo.
Pero hacia ya algunas semanas que la mugrosa ciudad había perdido la calma, todas las tardes cuando los cadáveres de traje y corbata salían de sus oscuras oficinas, algo insólito ocurría, algo que alteraba sus pequeños corazones.
Un penetrante sonido se expandía por toda la ciudad, era una guitarra eléctrica que iniciaba con un violento y agudísimo vibrato, una nota despiadada, larga y penetrante, a la que luego seguían muchas mas, cada una mas penetrante que la otra, no era una canción, siempre era diferente, por momentos semejaba un lamento para luego transformarse en un alarido penetrante, y terminaba en los últimos acordes como un desafiante y visceral grito de guerra.
Los hombrecillos de maletín no soportaban el concierto, cada vez que sentían los acordes se inclinaban y vomitaban, todas las tardes y a la misma hora ríos de salchichas podridas y hamburguesas sin carne tapizaban las calles de la ciudad, los policías corrían por todos lados tratando de descubrir al guitarrista, empuñaban sus armas inútiles y sus fláccidos bastones y daban ordenes a todo el mundo al borde mismo de la histeria, pero todo era inútil, a veces el sonido parecía salir de un campanario, otras de un alto edificio de oficinas y en todas las bocas del subterráneo se podía oír a la guitarra saliendo de lo mas profundo de la tierra.
Los estamentos mas altos del gobierno se ocuparon del asunto, se dieron ordenes a los altos magistrados que a su vez ordenaron a los altos funcionarios los que impartieron ordenes a sus lacayos, pero ni los mas conspicuos alcahuetes pudieron descubrir el misterio.
Se hicieron enormes debates, los diarios llenaron cantidad de paginas con sus contradictorios comentarios, en televisión los periodistas no dejaban pasar un día sin formar un panel con las caretas de moda, todo el mundo opinó, analizó y propuso, pero todo fue inútil.
La ciudad se transformo en un caos, antes de la hora fatídica los hombrecillos corrían enloquecidos hacia sus casas, otros se colocaban algodones en los oídos, y otros simplemente lloraban desconsolados y sumidos en la histeria, pero todo era inútil, cuando sonaba el primer acorde los vidrios de las ventanas estallaban en mil pedazos formando brillantes cascadas de cristal, los ascensores se detenían de golpe y los acondicionadores de aire funcionaban al revés, un ruidoso pandemónium se adueñaba de la ciudad, era un caos gigantesco, un enorme carnaval donde el ruido de los bocinazos, los gritos, los vómitos, y el fondo musical de la ululante guitarra formaban un concierto infernal.
Hasta que un día alguien lo descubrió.
Cuando sonaba la guitarra, ninguno de los niños de la ciudad vomitaba, ni gritaba ni se retorcía, todos ellos estaban tranquilos y una enigmática sonrisa les iluminaba el rostro.
Entonces en los pequeños cerebros de los pequeños hombrecillos se fue revelando la verdad, hubo pánico, histeria colectiva y también hubo quien propuso matar a todo aquel que no vomitara.
Pero todo fue inútil, era demasiado tarde, los niños ya habían aprendido a tocar la guitarra.

EL VUELO DE SUPERMAN, un vuelo por la nostalgia

2006-11-26T22:25:00.002-03:00

EL VUELO DE SUPERMAN
Por; Nelson Barbon

No puedo recordar con exactitud el año en que ocurrió, el mundo aun comentaba los horrores de la recién finalizada guerra mundial; La actividad industrial era intensa en el país y particularmente en la zona sur de Bs.As donde yo vivía.
El barrio se comenzaba a poblar de humo y de hollín y no cesaba hasta el sábado por la tarde, el sol tenia un color opaco y titubeante y hasta se eclipsaba brevemente cuando una columna de humo se interponía en su camino, solo los domingos y los feriados, cuando el ferrocarril y las fabricas disminuían su actividad brillaba en todo su esplendor. Adoraba los domingos, porque podía ver el cielo sin hollín, de un límpido color azul, con pájaros marrones y nubes de algodón.
La casa en la que vivía con mis padres y mis abuelos maternos ocupaba la parte trasera del terreno; Se accedía por un largo pasillo que terminaba en un pequeño patio en el que desembocaban dos habitaciones, el baño y la cocina; Una escalera de cemento con un barandal de hierro eternamente oxidado conducía hacia la terraza, que no era mas que un pequeño cubiculo rodeado de altas paredes donde se depositaba todo el hollín de las locomotoras.
No puedo traer a mi memoria ese lugar sin asociarlo de inmediato a una densa capa negra de un fino polvo que todo lo manchaba, los días de frío el vapor de las locomotoras se condensaba en una fina llovizna con olor a carbón y aceite; Cuando el viento soplaba del sur el aire se llenaba con las pestilencias del cercano riachuelo.
En esa época mi padre trabajaba en el puerto, mi abuelo de albañil y mi madre y mi abuela eran operarias en la misma fabrica textil, pero en horarios diferentes, de esa forma se turnaban para cuidarme; Ambas consideraban que el barrio era muy peligroso durante la semana, ya que durante el día circulaban en forma permanente carros y camiones, eso las había determinado a dejarme encerrado todo el tiempo en el perímetro de la vivienda y solo me permitían salir para concurrir a la escuela y por la tarde a hacer los mandados a un almacén que estaba a cuarenta Mts de la casa e ir al bar de la esquina para buscarlo a mi abuelo cuando la cena estaba casi lista; El solía pasar todas las tardes en ese lugar jugando un eterno truco con sus amigos, para mi era una encomienda particularmente grata ya que los viejos me invitaban con las aceitunas y los saladitos del vermut que invariablemente estaban tomando, cuando yo le trasmitía el mensaje, mi abuelo se encogía de hombros en señal de indiferencia, me guiñaba uno de sus ojos color cielo, me sentaba en una silla y me acercaba los minúsculos platos metálicos con las aceitunas y los trocitos de queso. Para mi ese era un ritual sagrado al que no hubiese renunciado por nada del mundo, mi abuelo era el único adulto capaz de trasmitirme ternura, el me defendía siempre, tuviese o no razón, era el amigo y compinche que tenia en esos grises años de soledad y miseria.
Lo recuerdo como a un hombre de manos grandes y duras que estaban siempre dispuestas a la caricia, era persona de pocas palabras y pocos gestos, un ser de lealtades incorruptibles, que hizo de la amistad una religión; Tal vez lo que termino haciendo fue reemplazar a una religión por otra, ya que profesaba un ateísmo que no sabia de claudicaciones, esa era una de las fuentes de discordia mas común entre mis abuelos, en algún momento llegue a ser un rehén en esa guerra sorda, ya que mientras mi abuela trataba de llenar mi tierno cerebro de ideas virtuosas mi abuelo contraatacaba llevándome a escondidas a los actos del Partido Socialista. Subido en sus hombros, fui privilegiado espectador de los discursos flamigeros del Dr Alfredo Palacios, a pesar de no entender una sola palabra de lo que allí se decía todo el espectáculo me fascinaba sobremanera y sin duda influyo en algunas decisiones que tome muchos años mas tarde; Jamas delate ante el resto de la familia estas escapadas, fue un secreto entre el y yo, el se lo llevo a la tumba, hoy lo relato como un homenaje a su memoria.
Solía pasar mucho tiempo solo dentro de mi casa; Como el patio me resultaba opresivo era muy común que pasara gran parte del tiempo en la terraza; Desde allí dominaba un paisaje de techos de chapa y paredes descascaradas en las que el revoque al caerse había dibujado caprichosos mapas, patios y terrazas donde se acumulaban todo tipo de cacharros inservibles. Desde allí intentaba remontar los inútiles barriletes fabricados con hojas de carpeta, pajitas de escoba e hilo de coser; Jamas logre que se elevaran mas allá de mi propia cabeza, en cuanto tomaban contacto con el viento se plegaban y se caían, pero los fracasos no me desanimaron, yo volvía a la terraza con mis endebles pájaros de papel y corría y corría en la esperanza de que se elevaran, mas allá del hollín, mas allá de las nubes, mas allá del asma y la miseria.
Por aquella época conocí a Superman.
Los chicos estrenábamos nuestra recién adquirida capacidad de leer con las aventuras de los superhéroes individualistas, venidos del norte, que comenzaban a competir con el príncipe valiente, los tres mosqueteros y tantos otros. Lo primero que me atrajo de este personaje fue su capacidad de volar, me parecía maravilloso poder surcar el cielo en absoluta libertad, me veía a mi mismo saltando por el aire con la capa flameando a mis espaldas mientras sentía en el rostro el viento limpio de la alturas.
La fascinación por el vuelo era compartida por todos los otros chicos de la escuela, a tal punto que en los recreos solíamos sostener encendidos debates sobre donde residía la capacidad de volar de nuestro héroe; Había quienes sostenían que el traje era el responsable de que Superman volara, ya que según ellos solo cuando se sacaba su disfraz de Clark Kent el superheroe volaba, lo que se deducía de una atenta lectura de la revista en cuestión, pero había otra corriente de opinión que si bien coincidía en que de traje y corbata su poder no existía, el secreto no estaba en su traje sino en un adminículo del mismo, en pocas palabras lo que hacia volar a Superman era indudablemente la capa.
En realidad la teoría de la capa fue mucho mas lejos en su argumentación ya que se llego a sostener que con una capa cualquiera podría volar.
En mi mente de chico solitario donde la fantasía muchas veces era mas real que el mundo que me rodeaba, esta posibilidad de elevarme por el aire llego a provocar en mi el efecto de una droga; Durante días no pensaba en otra cosa, la capa de Superman ocupaba todo mi universo.
El fin de semana después de almorzar fui como todos los días a mi refugio en las alturas, pero esta vez tenia un proyecto secreto: volar, volar como nunca habían volado mis barriletes, volar como un pájaro, volar como Superman, volar libre tan lejos como fuera posible.
Según la teoría todo lo que se necesitaba era la dichosa capa, y allí sobre uno de los alambres que cruzaban la terraza estaba la solución, una blanca sabana que mi madre había lavado por la mañana, la descolgué y me la anude por una de las puntas en el cuello, acto seguido me encogí de piernas y salte con la esperanza de elevarme por el aire; Como no me despegue del suelo mas de lo que era habitual llegue a la conclusión de que necesitaba impulso; Me coloque en uno de los extremos de la terraza y comenze una loca carrera hacia el otro extremo, cuando casi llegaba al final salte con todas mis fuerzas; Así impulsado di con mi cuerpo contra la pared del otro extremo y caí de espaldas sobre la eterna capa de hollín.
Mi aventura concluyo con una serie de raspones por todo el cuerpo.
Mi madre carecía de sentido del humor cuando se trataba de lavar sabanas por segunda vez, asi que descargo su furia en mi trasero con su pesada mano de obrera textil.
Lo peor fue la triste sensación de que jamas podría volar como Superman.
Varios años mas tarde me convertí en un eximio constructor de barriletes; Mis creaciones de papel y caña se remontaban en el aire como aves orgullosas e invencibles, los remontaba tan alto como podía y me extasiaba durante horas sintiendo la vibración del viento en el piolin.
En ese tiempo había descubierto que Superman no existía, que era solo una fantasía, casi una mentira, pero para mi había sido tan real y maravilloso como mis barriletes.

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TAREA DE VALIENTES, espionaje extraterrestre

2006-11-24T13:22:00.002-03:00

TAREA DE VALIENTES
Por; Nelson Barbon

ALPHA-MAS 8 estaba por finalizar el canto sagrado que lo preparaba mentalmente para el viaje que estaba por iniciar, se tomaría solo unos breves instantes para despedirse de su TRIADE, allí, en un costado lejos de todo protagonismo se encontraba BETHA-FEZ, su contrapartida sexual y detrás de ella, con su clásico gesto indiferente estaba el CINARCO, el soporte reproductor, la TRIADE garantizaba la descendencia y la continuidad genética de los ALPHAS, y en ese esquema ellos reinaban indiscutiblemente.
ALPHA-MAS 8 era un extraordinario guerrero, con un alto índice de consideración social, según alguno de sus críticos, era un tanto despiadado, pero siendo el un potente guerrero difícilmente se lo podía tomar como un insulto, incluso en los círculos mas exclusivos de los ALPHAS era sin duda un elogio. Todo esto había contribuido para que se lo considerara como el candidato ideal para el viaje inicial de exploración, un viaje que lo llevaría a otra dimensión, a mundos jamas vistos, donde solo alguien de un gran valor personal podría ir.
Según los científicos se encontraría en un mundo totalmente diferente al que había conocido, allí los seres tenían un cuerpo con formas definidas, eran mas sólidos que ellos y se movían en un medio gaseoso y no gelatinoso.
Trato de imaginarse algo así, pero no lo logro, de todas formas no tenia sentido hacer mas esfuerzos mentales ya que en corto tiempo lo conocería. El viaje no era exactamente un desplazamiento en la distancia, no se movería en realidad, su mente viajaría a esa otra dimensión y ocuparía provisoriamente un cuerpo cualquiera, su misión era observar para luego informar, secretamente estaba ansioso por conocer las relaciones de esos seres, tenia la morbosa curiosidad de conocer como seria una TRIADE en plena actividad sexual, y entre seres tan particulares como esos. Finalmente el momento había llegado, los científicos habían iniciado la penetrante letanía que lo transportaría con sus ondas sonoras hacia esa otra dimensión, poco a poco fue sintiendo como su conciencia se diluía en un torbellino de colores y sensaciones, fue como lanzarse por un túnel de luz hacia abajo, sintió el vértigo de una caída a gran velocidad, de pronto, todo se detuvo, a su mente llegaron sonidos y sensaciones pero no vio luz alguna, por un momento temió que este mundo fuera oscuro o que los seres fueran incapaces de detectar la luz, sintió la sensación de tener un cuerpo, había terminales nerviosas que le enviaban senales al cerebro, intuyo movimientos en el cuerpo que el no había ordenado, sin duda el ser en el que se encontraba poseía reflejos nerviosos que no podía controlar. Repentinamente la luz penetro cegadoramente en su cerebro, los órganos con los que ese ser captaba la luz debían tener algún sistema que se interponia e impedía el paso de las ondas luminosas. A medida que se iba reponiendo del shock inicial comenzaba a ver imágenes de ese mundo, todo parecía dominado por ángulos y líneas rectas, los perfiles eran inusitadamente duros y los colores y sonidos especialmente violentos. Dirigió la atención hacia algo que se movía en su campo visual. Cuando lo vio supo enseguida que era uno de los seres, tenia una apariencia nítida, sus formas se resaltaban con toda claridad, era algo muy alejado del aspecto gelatinoso y cambiante de su propia raza, el ser que ocupaba el ALPHA realizo un movimiento que le permitió ver su cuerpo en detalle, le llamo la atención las sutiles diferencias entre ambos, “ su ser “ tenia dos bultos sobre la parte delantera superior de los que carecía el otro ser, el otro comenzó a hacer algo insólito, se saco una especie de piel que tenia en sus extremidades inferiores, debajo apareció otra piel de distinto color, escapaba a su comprensión la utilidad que esto podia tener. De pronto noto otra diferencia anatómica que lo lleno de curiosidad, el otro ser tenia en la mitad de su cuerpo una especie de tubo cuya funcion no comprendió de momento, “ su ser “ estaba sin duda en posición horizontal, y el otro comenzó a colocarse encima, de modo tal que veía en todo su campo visual lo que dedujo que seria algo así como el rostro de la criatura,. Esta comenzó a realizar extraños sonidos por una abertura que tenia en medio del rostro y cada tanto frotaba esa misma abertura sobre la abertura de “ su ser “, comenzó a sentir que algo se introducía en el cuerpo de “su ser” dedujo que era el extraño tubo que había visto. Le comenzaron a llegar gran cantidad de sensaciones a través del sistema nervioso de la criatura que ocupaba, el roce de las ásperas extremidades sobre la piel, el peso del otro cuerpo sobre el suyo, el calor que emanaba de la piel, y ese movimiento que realizaba con el tubo, que entraba y salía, entraba y salía. No lograba comprender el propósito de todo ello, pero le gustaba, le gustaba mucho, sintió que una extraña suavidad lo invadía. Hasta las fibras mas intimas de su mente, comenzaron a vibrar con un diapasón diferente, una ligera inquietud lo recorrió por dentro, pero pronto la desecho...................Todo esto le gustaba tanto.

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EL CLON. una historia de biologia

2006-11-24T12:09:00.001-03:00

El Clon
Por; Nelson Barbon

Ya no le molestaba tanto encontrarse con el.
Al principio eran tan iguales que la gente los miraba con curiosidad, esa mirada curiosa le molestaba sobremanera, estaba acostumbrado a pasar desapercibido, a ser él quien observara al mundo desde su casi invisibilidad social.
Después de dos años de cuidar su aspecto, bajar de peso y vestir ropas más actuales había adquirido un aspecto diferente de aquel biólogo retraído y anticuado.
Ya no parecían gemelos, eran mas bien hermanos de diferente edad
A pesar de que solo tenia 2 años de vida y el 45, cualquiera que los viese diría que el Clon, o la copia, como lo solía llamarlo despectivamente en su mente, era mucho mas viejo que el original.
Siempre fue un problema nombrarse mutuamente ya que por obvias razones ambos tenían el mismo nombre, el mismo apellido y hasta el mismo numero de documento.
Los encuentros periódicos habían sido una necesidad, ya que el clon compartía sus mas intimas características físicas, pero no sus recuerdos, adaptar y entrenarlo para ser el, había sido mas trabajoso que crear una copia de su propio cuerpo.
Al principio habían sido solo breves incursiones en su hogar, tenia el temor de que su esposa descubriese que quien tenia a su lado no era el, termino descubriendo, con un poco de sorpresa, alivio y una sombra de celos, que su esposa se interesaba en su persona mucho menos de lo que creía.
Descubrió que el cerebro del clon era como una hoja en blanco donde todo quedaba grabado a una velocidad increíble, el clon aprendía rápidamente a ser el, y el a dejar de serlo.

ENCUENTRO EN LA PLAYA

El verano en ese Diciembre se hacia sentir con rigor, pero a esa hora, las 6 AM en el Bvar. Mahatma Ghandi el aire que venia del mar tenia una agradable frescura junto con ese olor salino y un ligero tufo a pescado, desde que había fijado su domicilio en Montevideo se había aficionado a sus paseos matinales al borde del mar.
Hacia ya 3 años que se había apartado por completo de su vieja realidad, hubo momentos en los que tuvo curiosidad por saber como se habían desarrollado las cosas, pero se obligo a si mismo a mantenerse apartado.
Las inversiones que había realizado en secreto cuando comenzó a pensar en la posibilidad de clonarse a si mismo, hacia ya 10 años, le permitían vivir sin sobresaltos económicos, ni el ni su antigua esposa tenían problemas económicos, venían de familias acomodadas y siempre tuvieron recursos independientes.
-Alberto?-
sentir su nombre, pronunciado por su propia voz y por una garganta que no era la suya, lo paralizo, pero también supo de inmediato que el Clon, esa copia que había hecho de si mismo, estaba detrás de él.
-vine a buscarte, porque quería hablar a solas con vos-
El hombre que estaba frente a el, era indudablemente su clon, pero era alguien muy diferente del que el recordaba, no había rastros del biólogo de aspecto mustio y agobiado, era un hombre de cuerpo flexible, de barba enteriza y bien cuidada y unos quevedos que le conferían el aspecto de un filosofo.
Alberto seguía con los labios entreabiertos y sin poder hablar.
-creí que debías saber lo que hice- le dijo el clon.
Una repentina alarma lo invadió
-lo que hiciste?- repitió Alberto como un eco
-Dónde podríamos hablar tranquilamente?- le pregunto el clon
Alberto le señalo el borde del mar, donde descansaban un par de botes.
Se dirigieron al borde del mar y se sentaron en la arena de espaldas a la ciudad.
El clon le relato que después de la ultima vez que se vieron el siguió con su papel de Alberto el biólogo, que ni su mujer ni su hijo sospecharon nunca nada, que el comenzó a sentir que su vida como Alberto era vacía y sin placer, hasta que un día decidió utilizar las instalaciones del laboratorio donde había nacido, para crear un clon de si mismo.
-Que???- la alarma de Alberto se había transformado en espanto
-quiere decir que ahora tengo dos clones???- dijo Alberto casi gritando
-no- lo interrumpió el clon
-solo tenes uno, Yo, Alberto III es mi clon no el tuyo-
-porque hiciste eso?- le pregunto Alberto
-porque necesitaba liberarme de una vida que no elegí, y use el mismo recurso que vos usaste para no enfrentar tus responsabilidades.-
-lo hice porque no quería herir a nadie- se defendió Alberto
-lo hiciste para no enfrentar un conflicto que era tu responsabilidad, vos tenias opciones, y elegiste la mas cómoda.-
-vos elegiste la misma- le contesto Alberto definitivamente molesto
-yo no tenia opciones, si decía la verdad terminaba en un manicomio o como un fenómeno de circo, ninguno de esos caminos conducía a la libertad, y tenia derecho a ella, yo también soy un hombre-
-Pero vos solo sos una copia mía-
-Ya no, me he rebelado, asumí plenamente mi condición de ser humano, a través de rebelarme de la esclavitud que me impusiste, me convertí en individuo libre y responsable de mi propia vida-
-pero, que va a pasar ahora con el otro clon?-
-lo vi por ultima vez hace 5 días, le entregue un cuaderno de notas donde le explico toda la historia, también le dije que a partir de ese momento tiene la responsabilidad y la libertad de tomar las decisiones que desee.-
-y si decide contar todo?-
-entonces tal vez, debas enfrentarte a la responsabilidad de tus actos-
-y vos?-
-yo me voy lejos, jamás nos volveremos a ver, ahora tengo una vida y no sos parte de ella.-

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LA VIDA EN 2x4, un cuento de buenos aires.

2006-11-24T10:58:00.002-03:00

LA VIDA EN 2X4
Por; Nelson Barbon

Matilde es una mujer como tantas otras, hacia ya algunos años que había superado la barrera de los 40,
A pesar de ser algo regordeta, aun conservaba los vestigios de una figura agradable y proporcionada,
la otrora planitud de su vientre juvenil, mostraba ahora discretas huellas del paso de 3 hijos,
su rostro tenia algunas arrugas,
no muchas,
pero si las suficientes como para darle ese aspecto de serena melancolía, enmarcado por unos ojos, casi tristes, de brillo casi juvenil y de una profundidad, casi trágica.
Su esposo, calvo y un año mayor que ella, solía decirle que sus ojos de un gris azulino, le recordaban el color del mar en días nublados,
pero hacia mucho tiempo que había dejado de decirlo,
tal vez cuando dejo de mirarlos.
Trato de hacer memoria sobre el momento en que conoció a su marido, pero era difícil recordar la exactitud del acontecimiento,
fue en los primeros años del secundario, eran, casi niños, no hay en su memoria ningún momento de pasión espontánea, de deslumbramiento, de schok, todo fue, casi natural.
Parecían estar destinados a ser una pareja, todos lo decían, incluso los padres de ambos, que eran vecinos y amigos, Que linda parejita¡¡¡¡¡ decían todos a coro.
El día que se casaron, mas que realizar un deseo propio, fue como cumplir un designio, un mandato social, un acto ineludible e impostergable.
Trato de reconstruir en su memoria el momento del sexo,
la primera vez, el acto inicial del amor carnal,
recordó con una sonrisa su inmensa curiosidad, de cómo a escondidas y con mucha vergüenza vio una película porno, prestada por una amiga,
quería saber, necesitaba conocer mas sobre un momento tan importante, un momento sobre el que sabia tan poco.
Viendo esas figuras cimbreantes en la pantalla del televisor, trato de imaginar lo que la mujer sentía, pero tuvo la sensación de que solo podía acceder a los gestos, pero no a algo mas profundo y que permanecía arcano para ella.
Recordó su primera vez, el ramalazo de dolor que se produjo con la penetración, luego la desesperación de el, dentro suyo, el deseo de su pareja, fluyendo como un torrente incontenible,
y de cómo todo termino, cuando su propio deseo comenzaba a formarse como un remolino furioso que azotaba su vientre y su corazón, todo murió, tan rápido como comenzo.
Esa fue la primera grieta en su vida anunciada perfecta.
Los primeros años fueron casi agradables, el entusiasmo de familiares y allegados le permitieron enmascarar la grieta y la tristeza.
Fue después del segundo hijo cuando el dejo de mirarla,
sospecho, casi supo, que otra mujer había entrado en la vida de el,
casi adivino que era mas joven y más bonita, el renovado brillo en los ojos de el, casi no le dejo lugar a la ignorancia.
Siempre le molesto no haber sentido furia o enojo, tan solo una lánguida tristeza.
Después de eso vino el refugio en los hijos, verlos crecer y sentir que ellos recurrían a ella con total naturalidad, como si fuese la única función en su vida.
Un día descubrió que la tristeza que muchas veces empañaba su mirada, le pasaba a sus hijos totalmente desapercibida,
nunca le preguntaron que le ocurría,
jamás pensaron que dentro suyo hubiese otra cosa que la compulsión de cubrir sus necesidades o caprichos,
descubrió que para sus hijos era solo una madre, no una mujer.
Así transcurrió su vida, creciendo como una planta oculta e ignorada,
así fue juntando dentro suyo sentimientos que nadie conocía, dolores que nadie vio y alaridos silenciosos que solo rebotaban en su alma y morían en su corazón.
A Rogelio lo conoció cuando paso a formar parte del coro de la iglesia del barrio,
él era un hombre de aspecto tímido, 3 años menor que ella, viudo y solitario.
El primer ensayo al que fue ni siquiera noto su presencia,
es que Rogelio pasaba siempre desapercibido, salvo cuando Rogelio hablaba de música.
Su aspecto tímido se borraba por completo, sus ojos se llenaban de fuego y la pasión le brotaba por la piel,
cuando Rogelio amaba algo, lo hacia con pasión incontenible, su ardiente fuego consumía todo a su alrededor.
La primera vez que la invito a tomar un café después del ensayo, dijo que no, que no podía, que su familia la esperaba.
Pero la segunda vez, acepto.
El ensayo de la semana anterior, Rogelio la invito a un concierto de tango,
casi se quedo sin aire, dijo que no, que su familia que....
se detuvo, lo miro y dijo que lo iba a pensar.
Ella sabia que el fuego en los ojos de Rogelio la atraía como la luz a una polilla,
también sabia que esa noche, iba a cruzar la puerta de su casa y al cerrarla tras de si, estaría cerrando una parte de su vida,
sabia que esto recién comenzaba,
sabia que la palabra acepto, seria el primer paso de un viaje que la llevaría a regiones desconocidas y misteriosas.
Ella sabia,
sabia todo,
cuando cerro la puerta de su casa y se quedo un momento parada en la vereda, se sintió,
casi feliz.

Sol Do

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